Осень. Лес. Шёл по тропинке,
Дождь накрапывал чуть-чуть.
Средь листвы — изба в ложбинке,
И нельзя, увы, свернуть.
То изба на курьих ножках.
Не курил с утра… не пил.
К ней вела меня дорожка,
Шёпот слышал странных сил.
На сосне, на ветке, филин
На меня сидел, смотрел.