Вчерашнее, короткое
stihi.ru/2026/01/11/6706
В овраг сорвётся бабье лето
сквозь рваный строй утиных стай,
едва ли тенью силуэта,
наброском скромного портрета
перехлестнётся через край
к границе зарослей осоки,
прольётся к влажным берегам,
пятная ржавой медью строки,
где листопад уже в прологе,
где эпилог читать не нам…
Война всё режет по-живому:
сосуды, пульс, мечту, судьбу,
тоску по дому, по былому