Сказка на пеньке. Розовый сон.
Сказка заблудилась в лесу. Вечер опустился быстро, как занавес, и всё вокруг стало серым, влажным, чуть дрожащим. Туман стелился по траве, обвивал корни, поднимался к ветвям, будто искал кого-то. Сказка села на пень — старый, мшистый, с трещиной, похожей на улыбку. Она дрожала, не от холода — от одиночества.
Вдруг из тумана выступил силуэт. Высокий, тонкий, с палочкой в руке. Он не шёл — скользил, как звук по струне. Сказка прищурилась: дирижёр. Настоящий. В цили…