Ты тоже все думаешь, как они там, безумно далекие самые близкие? 
Сидят, как в кино, на белом, пушистом облаке 
и смотрят, как мы неуклюже, устало бредем по жизни, 
растоптанные, замерзшие, одинокие… 
Им жаль нас. Ночами темными приходят к нам в снах отрывочных, 
целуют нас в лоб, а утром — назад, на облако. 
И если проснуться резко, — услышишь, как машут крыльями, 
отталкиваясь от узкого подоконника. 
Ты тоже идешь к ним в праздники, садишься на лавку рядышком, 
бормочешь о чем-то, словно они все слышат? 
И если глаза закрыть, в такие минуты кажется, 
что их отпустил с тобою побыть Всевышний…