Есть люди, которые не знают, насколько важно то, что они существуют.
Есть люди, которые не знают, как много для других значит само их появление в чьей-то жизни.
Есть люди, которые не знают, сколько радости дарит другим их приветливая улыбка.
Есть люди, которые не знают, каким добром для других является их близость.
Есть люди, которые не знают, насколько бы беднее другие чувствовали себя без них.
Есть люди, которые не знают, что они — дар небес.
Но могли бы знать. если бы мы им об этом рассказали.

Важнее всех искусств бывает
Искусство промолчать.
Коль не всегда ты успеваешь
Язык свой обуздать,
То будь готов ответить строго
За болтовню свою.
Порой, несказанное слово —
Оружие в бою.

Оптимизм зимою тает
Несмотря на холода,
Вместе с солнцем убывает,
Испаряясь, улетает
Он неведомо куда.

Но рубежный, тридцать первый
День последний декабря
Вновь вселяет в нас надежду,
Что жизнь, всё же, неизбежна,
То есть, мы живём не зря.

Солнца тоже станет больше,
Ярче станет его свет.
… показать весь текст …

— Пойду-ка эрудицию нагуглю…

— Для скромности у Вас причин немало.

— Как человек раскрылся в некрологе!

— Довёл вас до греха, а дальше — сами.

— Чем ближе полночь, тем вкусней еда.

— О, сколько дел мне предстоит не сделать!

— Да нет, до свадьбы он не заикался.
… показать весь текст …

Реклама — это громыхание палкой внутри помойного ведра.

Совсем не грех быть простодушным.
Глухим душой быть — это грех.
Такой душе, наверно, скучно
Быть отстранённой ото всех.
В такой душе, наверно, душно
Без чьей-то доброй новизны…
И верим душам мы послушно,
Что людям люди всё ж нужны.

Судьба рвёт нити жизни между прочим,
И выбрав в своей прихоти кого-то,
Букетиком гвоздики ставит точку
И перечёркивает ленточкою фото…

Хоть убивает с человеком вместе
Весь мир его, надежды и стремленья —
В ней угрызеньям совести нет места,
Нет места для каких-либо сомнений.

Безжалостною, как палач, бывает,
Не милует на плахе эшафота…
И только память людям оставляет
За траурною ленточкой на фото…

Ты хоть сто раз люби другую —
Мне всё равно.
Свою я линию рисую
Уже давно.
Жить с прямотою без изъяна —
Моя беда,
Уйду я поздно или рано.
И навсегда.
Не вспомнишь ты меня, такую,
Да и зачем?
Взглядом сказав — «Люблю, целую»,
Уйду совсем…

Огромен мир… но обитая в нём,
Сужаем мы его до личного мирка.
И не пытаясь заглянуть за окоём,
Считаем, — знаем всё наверняка.

Но без труда, что можем мы узнать?
Как, не прислушиваясь к мнению других,
Можно судить о мире не от сих до сих,
А полную картину представлять?

Как часто мы, гордясь своим умом,
Не представляем, что вдруг попадём впросак.
Ведь, как ни странно, мир живёт совсем не так,
Как мы сочли в невежестве своём.

Иногда я удивляюсь тому, как люди сумели изобрести понятие «веселье»; вполне возможно, что они его вычислили лишь теоретически — в противовес печали.

Не стали люди речи взвешивать свои,
Не думая, как они могут ранить —
Избить кому-то душу до крови
Так, что нельзя и высказать словами.

«Язык мой — враг мой», часто говорят,
Но вот на привязи его не держат.
И с наслажденьем «спустят всех собак»,
Чтоб впрыснуть яд словесный прямо в вены.

Ну, а когда их этим попрекнут,
Находят оправдание любое,
Своей вины не видят. Но поймут,
Коль доведётся испытать такое.

Любовь двоим даруется одна.
Одна. Не разделённая на части.
Тогда легко в ней приживётся счастье,
И улыбнётся для двоих луна.

Хотя б и пополам, любовь делить
И резать, словно биссектрисой угол?
По меньшей мере, это просто глупо —
Обрезки в целое потом нельзя сложить.

Настоящее искусство политики заключается в том, чтобы упорно не замечать очевидных фактов.

Придёт тоска — и так захочется, порой,
Всё поменять вокруг себя… в себе ли…
Чтобы на новом месте птицы пели,
Чтоб мир враждебный отгорожен был горой…

Но невзирая на вновь созданный уют,
Вдруг болью сердце станет заходиться —
Захочется домой вдруг возвратиться…
А дома нет уже ни там, ни тут…

У воина столько сил, на сколько ему хватает воли.

Кончается год, а как будто кончается день,
И сумрачно небо так, словно приблизилась ночь.
И думаешь много, в себе покопаться не лень,
Дремала б душа, но ты хочешь тот сон превозмочь.
И явственно видно тебе — как же близок закат,
Прошла жизнь экватор, давно погасила рассвет…
Всё правильно, нет в нашей жизни дороги назад,
А прошлое призрачно, будто бы прошлого нет.
К тем мыслям привыкнув, начнёшь против них бунтовать,
Не хочется прочерком быть эти несколько лет.
И прошлое вынув из пыльных котомок опять
Ты снова увидишь, почувствуешь кожей рассвет.

Так странно снова возвращаться,
Туда, где был ты молодым,
Где запах юности утрачен,
Развеян временем, как дым…
Где улицы вдруг стали уже,
Росту убавилось в домах,
Непрезентабельнее лужи…
И всё не то, и всё не так…
Видно, мы просто стали старше,
Какой-то опыт наскребли,
Да и места, быть может, краше
В краях, куда мы жить ушли.
Но всё же, как не изменились
Здесь улицы, дома, мосты,
… показать весь текст …

Морозит так, что воздух вязок,
Густ и туманен…
Так, словно бы все люди разом
Вдруг выдыхали…

В штрихах снегов голубоватых
Вдруг след проглянет,
Туда ли он… или обратно —
Путём не станет.

Собой закрыл колючий иней
Ветвей изломы…
Зима обводит бледно синим
Край окоёма.

Когда человек начинает считать себя поумневшим, он перестает умнеть.

В тумане нет ответов на вопросы,
Они иль за туманом, или перед…
Туман уверенность твою развеет,
И суть её в сомнения отбросит.

Он развлечётся, хитро ухмыляясь,
Чтоб с толку сбить, пошлёт свои знаменья,
В которые так хочется поверить…
Хотя они ни разу не сбывались.