Желаю, чтобы у вас, все было.
И, не знобило.
Душу.
Которую, пришлось бы …
За это отдать.

Я почти всегда засыпаю, твой.
С воспоминаниями о Тебе.
Иногда без них…
С Тобой.

Я, беззащитное горло, на шею,
Своей Волчице.
В неге нежности.
Знал, не может перегрызть его.
Оказались- не Волк, не Волчица.
Оказались — люди.
Вымысел мой…
Её.

Я глажу Твое тело, ласково.
Иногда — грубо, прости.
Неистово…
Ты слышишь меня Милая…
Милый, а ты?

Мир, без Тебя,
Похож на кино.
Черно — белое.
Уже давно.

Рыжая, как солнце,
Приударившее с небес.
Как луна, потянувшаяся,
После сна.
Этот бес,
Она…
Кипятит мою кровь.

Если, не смог сделать так,
Чтобы целовать свою Женщину,
Утром, днем, ночью, вечером.
Что тебе останется?
Целовать буковки её письма.
Утром, днем, ночью, вечером —
Всегда…
Если повезет.

Руки на груди, отдающегося тела.
Их нежность.
Реже, чем хотела, могла.
Чаще, чем мог.
Каждый раз неумело, невинно.
Отдавала и забирала жизнь,
Свою и мою любовь.

Если б я только смог…

Ну, вот и все, вновь,
Жизнь превращается в вечер,
В ночь.
Где я рядом с Тобой.
Утром, от себя, от Тебя, ухожу,
Прочь,
Из этого сна.
Мне не нравится больше день,
Очень.
Мне нравится больше…
Ночью.
Моя…
Весна…

Частица жизни переносится,
Незаметно для нас.
Из будущего в прошлое,
Каждый день, каждый час…
Минуту…
Секунду…
Долю её.

Чему ты радуешься?
Закончился тяжелый день?
Вчера вечером, он был еще впереди.
Сегодня, его уже нет.
И, завтра не будет.

Ты будешь жалеть, что его больше не будет.

Встаю утром.
Незачем включать свет.
Что это, весна?
Нет…
Отключили.

Не зовите меня хулиганом.
И, пай-мальчиком, не зовите.
Не ищите повод, зовите, приду…
Ждите.

Вовочка.

Говорят, что у каждого,
Есть единственная Женщина.
У каждой, есть единственный Мужчина.
Как их узнать?
Не пропустить?
Как отличить Единственного, от обычного.
Единственную, от остальных?

У меня нет больше сил притворяться.
Инженером, таксистом.
Летом, зимой.
У меня есть призвание.
Я — Твой.

Руки, обнимающие,
Отсутствие, Твое.
Руки, не дотянувшиеся до присутствия, моего.
Знаю.
И, тело, Твое, целую.
Каясь,
Обнимаю губы.
Мечтают…
Руки, недотянувшиеся до любви.

Не умею писать стихи,
Не умею, писать маслом.
Так, неумелый набросок, жизни.
Мотив карандашом.
О чем?
Мысли, записанные…
Слова, размазанные, по бумаге.
Просто слова?
О любви.

Я, не маг, и не волшебник.
Я…
Твой.

Пора уже задумываться,
О вечном.
Задумался.
Про жизнь, разум,
Свободу, счастье,
Тьму, свет.
Кроме мысли о Тебе,
Ни одной нет.
Будут?
Или…

Неуверенной походкой,
Ты идешь по бессмысленности моей жизни.
От меня, в снега.

Знаешь, меня тоже учили люди,
Не верить, себе.
Знаешь, как хочется обмануться…
Тобой, во мне.