А, Ты знаешь, как зябко плечам?
Когда нет на них, ладоней.
А, Ты знаешь, как холодно ?..
Когда нет Тебя…
Во мне.

Я, в холодной и глупой постели,
Жду…
Тебя.
Чтобы пришла, изменила…
Глупую и холодную, сейчас…
Зря?

Спортивный комментатор, так часто
Повторял слово «девушки»,
Что заинтересовал…
Он это конкретно?
Или образно?

Волки, стая, охота —
По мне, просто — еда.
Перегрызть глотку, тому кто сильнее…
Это — наше,
Это — охота!
Если не повезло — беда

Вдохновение редко бывает.
Кисти взмах.
Черной краской, на прекрасном теле —
Ромб…
Малевич отдыхает.

Подноготная правда Твоя.
Зачем, мне, она?
Я хочу знать, то что под наготой…
Моя?

А, Ты помнишь плечи,
Распластанные по подушке?
А, Ты помнишь вечность,
В которой, не нужен.
Был.
Помню губы Твои, на губах,
На глазах,
Не во сне…
Которые,
Отдавали и отдавались…
Мне.

Я люблю смотреть, из-под крыши, на дождь.
Он чем-то похож на пиво.
Также пенится в луже, игриво.
Чем-то похожий, на мой…
Дождь.

- Милый, как Ты?
- Никак.
Пишу грустные стихи.
О Тебе, о себе, о любви.
- Милая, а Ты?
- Про себя, про любовь,
Вновь…
Читаю Твои слова.

Я пытался сплести корзину,
Из слов.
Получилась, красивая,
Ни для чего не годная…
Кроме мыслей и снов.

Было время…
Иду, раздеваю, глазами,
Красотку, передо мной.
Прошло…
Сейчас — вспоминаю, сначала:
Жена, Любовница, Любовь.

Есть люди —
Коты, кошки.
Хотя бы во сне…
Нежную волчицу,
Обо мне…
Мне.

Было…
Целовали губы,
Ручкой на бумаге, написанные,
Несколько фраз.
Все изменилось,
Мы быстрых поцелуев, ищем,
Буквы электронных писем,
Целуем, сейчас.
Но, все та же нежность, между нами…
Осталась.

Почему?
Буквы,
Не льнущие к бумаге,
Опускаются поцелуем, на ресницы,
Твои.
Милая, Тебе тоже самое снится?
О любви?

Я хочу услышать,
Музыку японских рифм,
Хотя бы во сне…
Обо мне.

Мне приснился ужасный сон.
Моя цитата 528 700.
В зеркале — глубокий старик,
Не влюблен.
Открываю глаза,
К зеркалу — страшно,
На теле — холодный пот.
Компьютер, быстрее!
Загружается… медленно… вот…

Порядковый номер цитаты — 528 700
Номер Вашей — всего пятьсот.

Июнь.
Жара.
Кожа — мурашками.
От холода?
Нет.
От возможноси, прикосновения…
Зимы и лета…
Игра?

Я выхожу из душа,
Спать.
Не к Тебе.
Что может быть хуже, последствий?
Пьяного стрелочника…
В нашей судьбе.

Посмотрел на календарь — лето.
Посмотрел за окно — осень.
Посмотрел в зеркало — скоро зима.
И, Ты… весной… в нее… просишься.
Дурочка…
Сама.

А, Ты помнишь, как грудь,
Искала, в темноте тезку.
И, находила…
Шептала:
С Тобой…
Несносный…
Мой.