Мотоциклы придумали чёрные трансплантологи.

Смотрю на фашистов.
Горжусь, что Москаль.
Горжусь, что не скачу.

Посмотрел на человека.
Вроде — приличный, глаза честные.
Но, видно американцы ее ТАК прослушали, что готова скакать, чтобы доказать, что она — не москаль.

Я обнимаю Твой образ,
Навеянный,
Инеем, на стекле…
Мне.

Как же не хотела расставаться со мной, моя бывшая…
То, у неё сердце забарахлит, то — ноги, то — глаза…
Неужели, бывает такая взаимная любовь…
С машиной?

Я, просто ем и пью.
Знаю,
Не в этом — смысл жизни.
Это — не любовь.
Но,
Это — единственный способ,
Не умереть… до встречи…
С Тобой.

Сколько вам надо пива, чтобы написать одну цитату?
Ну, это смотря какую.

Когда, в первый раз прочитал:
«Я достаю, из широких штанин, дубликатом бесценного груза…»
Ещё не чем было гордиться.
У меня, даже паспорта тогда не было.

Если бы я был тренером России по футболу, результат был бы тот же.
Зато, сколько денег можно было бы сэкономить?!

Мечта обрела формы.
Они у неё оказались ТАКИЕ!

Не все мужчины грациозны.
У меня есть грация…
Ты.

Нет американцев, русских.
Не существует ночей, дней.
Есть войнуемые и войнующие…
Среди людей.

— Чем занят?
— Памятничек воздвигаю.

Заметил, что сыр с плесенью, 3000 р. за кило, очень хорошо сочетается с пивом, 100 р. за кило.
Как дальше, с этим абсурдом жить?

Объяснить?
Как тело хотело быть голым, при встрече.
Утро, ночь, вечер.
С Тобой.
Но… ветер.

Эти летние дождиииииииииииииииии…

Во, нахал!
По граблям, как по паркету.

Интересно, это грабли такие меткие, или мы?

Свои грабли, чужого не ударят.

Как изменилась погода.
Раньше примета была:
Вечером помыл машину — утром дождь.
Сегодня только подумал об этом — сразу дождь.