Если ты ничего не сделал, кроме выводов, то всё равно уже можно подводить итоги.

Столько всего говорится, что если всё выслушивать, то пары ушей не хватит. Нужно иметь запасной комплект.

Плохо, когда наступают выходные, а выходить никуда неохота.

Надо держаться стаями, как птицы. А не кучами, как дерьмо.

Нет ничего важней того-сего. Без этих мелочей никак и никуда.

Путём напряжённых размышлений удалось придти к выводу: никаких результатов, кроме головной боли, эти размышления не принесли.

Хорошее — это тяжёлый наркотик. Случись полоса неприятностей, такая ломка начнётся, что всего изломает.

Каждый день говорить всем одну лишь правду — это всё равно что носить круглый год один и тот же тренировочный костюм.

Если ты нашёл в себе мужество, то поройся ещё. Может, там и деньги завалялись.

Если нечем гордиться — ничего страшного. Лишь не было чего стыдиться.

До конца года надо срочно выполнить план по реализации всех планов. Иначе в следующем году лимит на планы урежут.

Постоянно наступать на одни и те же грабли — это не признак глупости, а устоявшаяся привычка.

У кого ума палата, у кого — палатка, у кого — шатёр, а у кого — тесная каморка, типа, чулан.

Помимо всего прочего существует кое-что своё, которое держится особняком и в прочее не рвётся.

Люблю кататься с гор крутых на горных иль холмистых лыжах.
А если рядом нет ни гор, ни лыж, то всё равно люблю кататься.
Ведь от катания по крайней мере не заполучишь грыжу.

У наивности уши куда больше, чем глаз у страха. Чтобы лапши больше помещалось.

С самооценкой у меня всё в порядке. А вот окружающие на неё неадекватно реагируют. Что-то с ними не так.

Если слепо следовать своим инстинктам, то однажды обнаружишь себя голым ночью в лесу, воющим на луну.

Мне дураки внушают уважение: им только время дай — есть куда расти. А умным — некуда, поэтому с годами умные глупеют. И тогда все становятся равными, как завещал Христос.

Люблю грозу. Особенно в начале декабря!
Но в декабре у нас не очень с грозами. Совсем.
Поэтому так сильно и люблю — авансом.
А в мае что? Гроз этих — море,
как котов бездомных на помойке.
На всех любви не напасёшься.