И кто же решил, расскажи мне Боже,
Случиться заучкой до красных обложек,
Но слыть не святошею с мраморной кожей
И взглядом лукавого крестного тца.
Чей замысел, чья неразумная данность
В едино слепить бесталантность и наглость,
Заставить писать сто листов диссертаций,
Но не отучить от дурного словца.
Так сложно, пойми, выполнять столько вводных
Тупых и научных, классических, модных,
Сто уз разорву, но останусь свободной
От этих разительно сложных идей.
Ну чья это прихоть, любить и смеяться,