Мне бы всё позабыть, чтоб по новой начать,
Чтобы всё зачеркнуть… Но, увы, невозможно.
И уже никогда не смогу наверстать
То, что я упустила… ПОЗДНО…

Я пытаюсь понять жизни той круговерть,
Я губами ловлю терпкий воздух…
Только мне не успеть, мне уже не успеть
Уловить сладкий миг… ПОЗДНО…

Я тяну свои руки к надгробной плите…
Если б только вернуть было можно!!!
Очень жаль: не смогла я прожить без потерь…
Дни ушли… Где ты, сын… ПОЗДНО…
… показать весь текст …

Вся жизнь — в бумагах, книгах и стихах…
И, стоя на пороге, вам скажу я так:
От этого не стала ни умнее, ни богаче,.
Всё, что имею, трачу, трачу, трачу…
И жизнь проходит как-то впопыхах…

Не суждено мне, видно, было стать великой.
И хорошо одно — не выгляжу безликой.
Пусть ни художником не стала, ни поэтом —
И без меня всё гармонично в мире этом…
В букете хризантем пусть буду повиликой…

Искрит трамвай, мигает светофор,
И за окном рвёт нервы ветер,
… показать весь текст …

Я ничего у Бога не прошу.
Он Сам всё знает — в меру иль не в меру.
Лишь только к небу взор я возношу —
И Он воздаст мне, как и вам, по вере.
Он путнику даст долгожданный кров,
Чтобы он мог укрыться от ненастья.
Нетерпеливым усмирит норОв.
А мне — хотя б один глоточек счастья.

Голодным, чтоб насытиться, даст хлеб,
Болящим — исцеленье от болезней,
Птицам — гнездо, животным — хлев,
Не приносящих пользу сделает полезными.
Просящие получат подаянье,
… показать весь текст …

Писать стихи можно начать в любое время и в любом возрасте… Если есть в том потребность — излить то, от чего распирает твою душу, что не может сидеть внутри тебя… И тогда ты выражаешь себя через стихи.
Стихи можно начать писать и тогда, когда ты вдруг почувствовал, что тебя перестают понимать другие… Может, они и не понимали тебя никогда, а ты этого просто не замечал…
Бывает, стихи — это миг, вспышка… А потом — темнота, ночь… И вновь яркий миг — и появляется стихотворение…
Те, кто пишут стихи, —…
… показать весь текст …

Для кого пишу? Для себя…
Если вам в унисон — буду рада.
В голове и в душе кое-что перебрав,
Навожу иногда порядок.
Для себя — запретов оковы
На бумаге буквами выложу,
Для себя — мук томление словом
Прокричу, пропою, выскажу…
Ведь когда-то всё, что внутри,
Наизнанку вывернуть нужно…
Бунтари… Мы все — бунтари,
Завораживающие словом кружев…

— Откуда ты черпаешь вдохновение?
— ВДОХновение… Это как приступ неопознанного заболевания… Его невозможно черпать… ВДОХнул — и заболел… Чем? Стихами… Полотнами… Звуками…

Как-то больно… Как-то сложно…
-Что, нельзя забыть?
-Нет, можно…
На глазах лишь поволока…
-Что это? Слёзы?
-Да, немного…
-Не забыть…
-Да нет, забыла.
С этим жить…
Но кровь остыла…
И слеза ручьём солёным
Окропляет губы, щеки…
И железом раскалённым
К сердцу жмется… Вздохи…
… показать весь текст …

Можно?.. Я ворвусь в твою жизнь однажды…
Видишь… Мир раскрашу для нас двоих…
Хочешь… Утолю поцелуями жажду…
Веришь… Соберу лучи солнца с ресниц твоих…
Слышишь… Я в ночи прошепчу твоё имя…
Чувствуешь… В сердце — вкус ароматов мая…
Это СЧАСТЬЕ — ЛЮБИТЬ, БЫТЬ ЛЮБИМЫМ…
Жить мгновеньем, друг друга вдыхая…

Здравствуй, старость… Неопознанный объект…
Бродишь по пятам… Стучишься в двери…
Подымаешь ни заря ни свет…
И стращаешь… Я тебе не верю…

Что мне скажешь? Седина пестреет?
На глазах очки? Меняю часто?
Так не обессудь… И кровь не греет?
Только ведь не в этом, знаешь, счастье…

Здравствуй, старость, здравствуй, дорогая.
Знаю, от тебя уже не скрыться…
Я, признАюсь, много забываю…
Юность, детство — стёртые страницы…
… показать весь текст …

Да, это я… Такая же, как все… В углу-буфет:
Сервизы, хрустали…(На праздник, разумеется…).
Но только я открою вам один секрет…
Я не совсем такая, как вы все… Не верите?

Да, я открою вам сейчас секрет…
(Хотя… это чревато — вы сбежите…)
В моём шкафу… стоит… скелет…
(Я иногда с ним разговариваю…)
Ненормальная? Ну не скажИте…

Я понимаю всё… Это не ваш сюжет…
И легче было бы услышать, что живут там… блохи…
Но прежде чем услышать «нет»,
… показать весь текст …

Печали —
немножко (в ладошке),
всего лишь горстку —
разлуки,
тоски —
на кончике ложки
и малую толику —
скуки…
Капельку —
слёз,
пясточку —
горя,
лёгких забот —
рюкзачок,
… показать весь текст …

В чулане на полке лежат мои чувства.
А рядышком — баночка с перцем,
И огурцы малосольные с хрустом,
И ларец с оторванной дверцей…

Лежат мои чувства в чулане на полке.
И нет в них ни толку, ни вкуса…
Они, как ненужность после размолвки…
Им больно… Им горько… Им грустно…

Лежат они, бедные, в тёмном чулане,
Где с паутинами люстра…
А помнится им, как на мягком диване
Любили их, нежа до устали…
… показать весь текст …

Одиночество… Что это? Знаешь?
Ты стоишь над бездною неба,
Ты летаешь или витаешь
В облаках… На уровне бреда…
Закрываешь глаза и таешь…
Облака пеленой, их не видно.
Одиночество… Это, знаешь,
Плюнут в душу, и так обидно…

Я в этой жизни многого б хотела…
Но борются все время два начала,
Живущие во мне: то Тело и Душа.
Их распри не смолкают — и никак иначе:
Смеется Тело — а Душа ревёт,
Кипит Душа — а Тело плачет…
И бесконечная борьба идёт…
Вмешался Разум, коль такое дело,
И разрешил сей спор он очень смело,
Их пыл и страсть немного приглуша:
«Душа — она всего лишь есть одежда Телу,
И диссонанса не должно быть более…
Коль алчет Тело — ты смирись, Душа…
Душа желает — укроти же волю, Тело!
… показать весь текст …

Я осталась такой же, и те же во мне «изумруды»:
Я упряма, капризна, строптива, и верю я в чудо…
И живут во мне те же, как в детстве, зануды
И преследуют вечно, преследуют всюду
Три волшебника злых: НЕ ХОЧУ, НЕ МОГУ и НЕ БУДУ…
(Людмила Юзефович)

Жизнь так хрупка…
БУДЕМ…
удивляться мечте,
удивляться стихам,
ЛЮДЯМ, …
солнцу и ветру,
ночи и свету,
БУДНЯМ…
талому снегу,
синему небу —
БУДЕМ,…
робкому счастью,
птице кричащей…
В ГРУДЕ
… показать весь текст …

Мы привыкли слышать: «ВРЕМЯ ЛЕЧИТ»…
Только можно ли забыть утраты и потери…
Только можно ль вылечить нам душу,
Опустевшую от боли… Чем измерить
Этот груз, дробящий твои плечи…
Затихает боль… Но не уходит — рушит…

«ВРЕМЯ ЛЕЧИТ», — слышать мы привыкли…
Только к боли можно ли привыкнуть…
Нет, не лечит время… ВРЕМЯ УЧИТ…
И смолчать так трудно… Хочешь крикнуть…
Вспоминаешь по крупицам… И приходишь к мысли:
Нет, не лечит время… ВРЕМЯ УЧИТ С БОЛЬЮ ЖИТЬ… Она живуча…
(Людмила Юзефович)

МЫСЛИ ВСЛУХ…
Человек подобен хрупкой ВАЗЕ… Его разбивают, потом склеивают… А он живёт… И не просто стоит на полочке… И вновь бьют… И вновь склеивают… Он в шрамах, и они безобразны… А человек живёт и улыбается… Шрамы болят и кровоточат… А он живёт и радуется… Он ещё нужен, кому-то нужен, зачем-то нужен… Как пустой горшочек из-под мёда Вини — Пуха… Разбивают на крошечные осколки… И его уже не склеить…

МЫСЛИ ВСЛУХ…
Каждый человек — КНИГА, толстая книга… И как у любой книги печатной, у этой книги есть ПЕРЕПЛЁТ (по крайней мере, должен быть…): у кого-то твёрдый, у кого-то мягкий, у кого-то интегральный… И непременно есть ОБЛОЖКА. Подумай, какая у тебя обложка: клеёнчатая, глянцевая, журнальная или картонная… А может быть, кого-то облекли в суперобложку… Каждый, наверно, должен задуматься над этим: какая у него обложка… А что на форзаце твоей книги… И какой его фон… И есть ли в твоей книге ФРОНТИСПИС… А что у тебя с ЭПИГРАФОМ… Не задумывался… А зря… Пора… Кому посвящена твоя книга… И сколько в ней глав… Можно заглянуть в ОГЛАВЛЕНИЕ и понять, что еще необходимо дополнить, чем наполнить… Не забыл ли чего…
И ещё… Помни о бережном отношении к книге, к любой книге, своей или чужой…
Ты спросишь, кто автор этой книги? Ты… Каждый человек сам пишет свою книгу…

В жизни у каждого человека должен быть чемоданчик с самыми необходимыми вещами…
И там непременно должно быть место для ластика, который стирал бы все негативное, не оставляя никакого следа… (Людмила Юзефович)