Ещё и сам не вник
в строфу, рожденную в тиши…
Слова, слова, а в них —
восторг, или печаль души?..

Четыре строчки, но с напором…
Четыре строчки — ерунда?..
Не судите так уж скоро.
В строке полжизни иногда…

Разные образы, разные мысли…
Перечитаешь — что-то не то…
Строки быстро наполнятся смыслом,
если поймёшь — сам-то ты кто?..

В мире множество дорог —
смотри не ошибись.
А шагнувши за порог,
смотри не возвратись.

Человек погрязает в фальши.
Совесть ему ни к чему.
Что ждет Человека дальше?
Живёт он так почему?..

Давно уже понять пора,
ведь ты седеешь ныне,
не всё берётся «на ура»,
нелёгок путь к вершине…

Оставь свою зависть и злобу.
По-другому на мир ты взгляни.
Вдруг признаешь, что ты не особый…
Ты ведь тоже Всевышним храним.

Могу с тобою по душам
обговорить мой нрав.
Но не хочу, чтоб ты внушал,
что я опять неправ…

Мы часто надеемся на чудо, ждем чуда, просим о чуде. Для Бога нет ничего невозможного. И чудеса случаются. Но стоит ли просить о чуде?.. Может быть для его сотворения Всевышнему нужно нарушить законы мироздания, нарушить естественный ход событий, что может повлечь за собой целую цепь изменений бытия?..

Вот и утро, и надо вставать.
Но с подъёмом тяну и тяну я.
Пять минут, и остынет кровать.
В суету окунусь я дневную…

Всё сгорело, осталась зола
от костра той любви… И всё же,
память навек сберегла
то, что душе дороже…

Всё прошло и уже не вернётся…
Ни то счастье, ни радость, ни смех.
Это долюшка, видно, смеётся,
отмечая времени бег…

Пришёл тот час… И по-мужски сурово
(душа его всегда была горда),
не проронив ни стона и ни слова,
ушёл отец. Ушёл наш батя навсегда…

Иллюзий нет, надежда есть…
Так что же мне осталось?..
Беречь надежду, веру, честь,
и не давить на жалость…

Прошу я прощения снова…
Другой всё равно ты не стала…
Упрёки, скандалы — не ново.
«Прости," - говорю я устало…

Всё строкам своим доверяю —
что пережил, выстрадал я…
В рождённых строках отражаю
смысл моего бытия?..

Живу и мыслю по спирали.
Виток, другой — и вот достиг
я, как на гонках авторалли,
этапа финиша. И в этот миг
приходит мысль уже другая:
куда бегу?.. зачем спешу?..
И так всегда, себя ругая,
живу я, каюсь, и пишу…

Утро. Рассвет. Дышу глубоко.
Природа, она бессловесна…
Мне с природой общаться легко.
Понимаем друг друга чудесно!..

Всё чаще пытаюсь понять
в чём зло. Но видно,
боль не просто унять.
И трудно простить… Обидно…

Я помню голос твой.
Так грел он душу мне.
Ты, мама, больше не со мной…
Хоть и приходишь изредка во сне.
* * *
Прости мне, мама, что не смог
с тобою быть в последний час.
Что сам внезапно занемог,
и не могу простить сейчас
себя за это…