Если бы кто-нибудь лайкнул десятую (например) цитату,
из шестиста тобою опубликованных,
ты бы наверное воскликнул:
«О, чёрт! Это я так? Ну надо же!»
Однако маловероятно что у кого-нибудь хватит терпения так глубоко копать.

Выдумали же что «б…ь», культурней смотрится чем «блядь». Будто бы в воображении есть место многоточиям.

Нервы, истерика, сердце, инфаркт — самоубийство.

Твой грустный стих оценит лишь грустящий.
Для всех же остальных — ты бездарь.
А это может быть и правда.

Сын, ты пока что не знаешь в чём ценность.
Я и сам до сих пор не знаю этого: уж слишком я поздно воскрес,
а жить и вовсе ещё не начинал.

Девушка с цветущей грудью, я уже в том возрасте, когда говорить так об этом — уже пошлость.

Кто ещё не топчется по нашим головам?
По чьим ещё не топчемся мы?

Ты не важней моей привычки валяться на диване.

Ну смакуйте же панику!
Чего сразу же пьянеть?

Надоело смотреть в твои глаза: приелись. Никакая это к чёрту не любовь!

Ах грустно, сын: тебе по завещанию достанутся лишь черти.

Дождь барабанит каплями по стеклу окна. и незачем лезть в планшет за прогнозом.

Ведь по глазам видно: иного хочется.
ужас-то какой!

Когда есть настроение,
всё может стать смешным.

Мы иногда далеки от того, о чём говорим.

Не выходит выложить на бумагу всё то, что внутри.

Несут в сумках, в рюкзака свои унылые жизни.

Жизнь ли?
А быть может всего лишь попытка.

Мы смотрим на ЗАВТРА сегодняшним взглядом.

Можно ли надеяться что, в данный момент, наши жизни — это пока лишь черновики?!