Со своею колокольни
Скалит прыщ нутро довольный.
Егерь с бледною поганкой
Угощенье изготовил.
Бедный ум, того не знает,
Прыщ он вечный и лукавый,
От бессмертия страдает,
Силу, власть свою покажет,
Тем, кто станет неугодным.
Съест и кости, кожу тоже,
Да и память не оставит.

Однажды прочла комментарий на ютьюбе, под видео с лекцией о мозге:
-«…на счет сознания есть какие-то прорывы?
а то мне недавно один элиминативный материалист
заявил-сознание не наблюдаем,
верифицировать не можем, значит его нет вообще.»
Попыталась верифицировать своё сознание. У меня оно есть!
Даже умозаключение родилось:
этот бравый, элиминативный вольнодумец в шапочке из фольги родился.

Все идут и едут туда, куда ведёт их личная дорога жизни. И ни за что не свернуть с неё. Предопределённость.

Замысловатые, мудрёные сюжеты,
Не всем понятные, зато
Всем ищущим дадут ответы,
Когда опустошат гнездо.

Когда без алкоголя, и без запаха,
Когда в ночи не до звезды,
Тогда и лысины под шляпами
Заставят оторвать зады.

Принудят через страх задуматься,
А так ли мир хорош под окнами?
И битый час в своей угрюмости
Прозренье выдаст. Вызов доктора.

Не все, не все мы передохли,
Как крысы не сбежали с корабля,
Моя Россия в геях не утопла,
В моей России чистая земля.

Не стоит даже мучить свою попу,
Нам пакости Европы не страшны,
Со всех сторон объединился топот,
Но наши сильные и смелые сыны.

Жива Россия, процветает,
Без инородных, подлых притязаний,
А снег, который выпал нам на головы,
В один прекрасный день растает.

В доме уют, красота и тепло,
Кот излучает вселенскую нежность.
Вложены: мир, любовь, ремесло,
В каждом углу царит безмятежность.

Серые мысли, серые думы,
серые дни,
кто-то задумал,
как-то возникли,
и значит должны в каждой душе
отражаться когда-то
в будние дни.
Серое платье, серые туфли,
серый старик,
в серых оттенках согбенный образ
— ужаса лик.
Серость на улице, слякоть и сырость,
скоро ноябрь.
Дико, пустынно, тянется в душу серая хмарь.
… показать весь текст …

Социализм: бедность — бедным, богатство — богатым, властителям — попкорн.

В наше время непростое, сумасшедшее и злое,
сердце доброе, большое, с золотой каймой,
очень ценное для всех. Но и с ним всех не согреешь,
не обнимешь, не поможешь, не подскажешь, не прижмёшься.
Не обхватишь всех руками. Очень много в мире грустных,
одиноких, и замёрзших. Сил у сердца не так много,
к сожалению для них. Вот поэтому и плачут, и рыдают,
увядают даже стойкие сердца. Турбулентность одолела.
Не видать конца. Эволюция такая, дочка подлеца…

Чувствую себя осенью. Вместо листьев летят зубы.
И осадки льются из глаз. Холод в душе промозглый.
Радость за тучами скрылась. Старость — старая дура
хозяйкой зашла в сей час. Не выгнать, как депутатов,
с трибуны, с поста её. Молча глотаю слёзы. Смех истеричный,
волчий над жизненными процессами. Подарочный сертификат —
готовлю к зиме сани. Готова уехать из ада, в «райские кущи» — ад.

Разбиты зеркала, в них отраженья нет
Ни красоты былой, ни моего везения.
Зачем они нужны, тревожат мой покой,
Везде, особенно — в уединении.

Я больше не ловлю свой томный взгляд,
И с грустью провожаю день за днём.
Сгорел мой яркий облик и наряд,
И догорает сердце пламенным огнём.

Я жалоб не люблю. Поэтому молчу.
Не хочется мне напрягать извилины.
Бесшумно, кротко, по счетам плачу.
Но не желаю жить я обессиленной…

Отмотаю назад плёнку,
Вспомню облик свой и мечты,
Я смотрю на свою девчонку,
Умиляясь, из пустоты.

Умилительная мордашка!
Так мечтала о счастье для всех.
Жизнь махнула веслом, шашкой,
Горький, едкий стелется смех…

Почему классики любили укладывать женщин в гроб?
Приведу три коротких примера.
У Гоголя панночка в гробу летала.
Пушкин мёртвую царевну качал в хрустальном гробу.
А Толстой вообще додумался Анну Каренину под паровоз засунуть!
Полагаю, они устали от женщин! Или это жажда власти над ними?
Вывод невесёлый: мужчины любят разнообразие! Но, с независимыми
брачными стратегиями от биологических факторов.
А полигамность — это миф.
Вот и задумаешься: о чём мечтает муж за чашкой кофе?
(вопросы риторические)

Не отнять того, что есть в душе,
Мысль витает тихо, в неглиже,
В потаённых лабиринтах мозга.
Ждёт извне любого отголоска.

Выход не закрытый для неё.
Время созревания умно.
Пусть сперва оденется, причешется.
Лишь потом на воле словом тешится.

Не в службу, а в дружбу, прошу:
не старей моя осень.
Не надо мне больше добавлять морщин.
Итак зеркала обхожу стороною.
Забила в дорогу тяжёлый клин.
В бутик не захаживала я давно.
Боюсь выбирать для старости что-то.
А чувства мои текут очень смешно.
Как будто качает и кружит их кто-то.
А может и правда их кто-то кружит,
чтоб я не смогла связно мыслить.
А может такое: смотрю я кино,
а мысли летают. Гулять все вышли…

Нет желания смотреть новости.
Нет ничего ни нового, ни интересного.
Те же вопросы там, как вынуть из брюшной полости органы,
И развесить их на окна занавесками…

Лысый петух устало щурится, дикими курами выдраны перья,
яйца нести не желают больше, да и зачем, если их в омлет.
Может птицам в другом измерении будет позволено —
жить и дышать когда им захочется.
Может когда-то для них наступит рассвет…

Многие люди пишут о любви.
О пережитых щемящих, пронзительных чувствах,
выворачивающих наизнанку живот. Поразившими их до глубины души.
О тоске по прошлым событиям: по порхающим бабочкам в животе,
по экстазу в извилинах. Во всех извилинах.
Со слезами на глазах, с хлюпающим от соплей носом,
с комом в горле, с воспалёнными гландами от безысходности,
пишут и пишут о том, что утрачено, чего вернуть нельзя.
А хотелось бы…

А мне хочется написать о нелюбви.
Это чувство не слабее, а мощнее.
Нелюбовь…
… показать весь текст …

Накипь в чайнике растворяет кислота. Из головы ничем ни накипь, ни осадок не вывести. Мозг — копилка, которая не разбивается. Дурная копилка!

Правда — оружие. Иногда смертельное.