Стыдливый звон разменянных монет,
Худые пальцы ловкача-мздаимца,
«Да» подразумевает сотню «нет»,
Которые произнести боимся.

Огонь всегда живёт, дыша
За пеленой густого дыма,
Жизнь беспричинно хороша,
Хотя порой невыносима.

Вода восходит до небес
и вновь торопится спуститься
затем, чтоб всё-таки воскрес
росток под снежной плащаницей.

Дожди идут наискосок
и возвращаются по кругу
туда, где радуга в висок
уткнулась пойменному лугу.

Подрагивает тонкий мост,
парит знамение завета.
И кажется, что очень прост
путь до зимы сквозь дебри лета.

Бессонницей в свои границы
Рассудка мы помещены,
Всё так… а спят ли наши сны?
И что за явь несчастным снится?

Соревнуются в пенье лягушки и птицы,
Мошкара начинает играть в чехарду,
У стоячей воды пустотой насладиться
Нас зовут небеса, отражаясь в пруду.

За терпенье в награду приходит затишье,
Как возможность короткую память прочесть,
Этот вечер как странное четверостишье,
Где дыханье меж строчек негромкое есть.

Заложи страницу листиком дубовым,
Пусть переродится то, что было словом
В тонкие прожилки, в тело кружевное,
В стружку и в опилки, в честное земное.
Пусть спешит проникнуть в душу и под кожу,
Чтоб расти и никнуть, если только сможет,
Пусть шумит над ухом, пусть лежит сгнивая,
Чтоб шутить над слухом, слово навевая.

По картине К. С. Петрова-Водкина «Богоматерь Умиление злых сердец»

Мала картина, красок слой — но суть огромна,
смягчить жестокие сердца у вероломных.
Жжет ярко-красным полотно — на фоне синем,
нам предстоит Она одна, одна — без Сына.

Склонила голову печаль — придите сами!
Любую боль Мать отведет от вас руками.
В ладонях, вскинутых наверх, такая сила!
За всех уставших от обид упросит Сына.

Так долгим взглядом карих глаз упрется в душу,
как будто каждый, кто глядит, ей лично нужен.
… показать весь текст …

— Раздай именье… — Говорит Господь.
А что я кроме времени имею?
И если с каждым днём слабеет плоть,
Чем клясться мне, как не душой своею?
Дрожать ли над сокровищем отцов,
Когда равны и бедный и богатый?
От памятников, хижин и дворцов
Останется лишь сумрак ноздреватый.
Что делать с этой странной тишиной?
Она моё последнее богаство.
— Раздай именье и ступай за мной!
Меня пугает нищенское братство,
Идущее по водам и в огонь
Входящее всецело без сомненья…
… показать весь текст …

Что происходит в настоящем?
Проснулся — выиграл джек-пот.
Закуришь, если ты курящий,
мяукнешь в утро, если кот.

Пройдёшься, не отбросив тени,
привычный вызубрив маршрут.
Торчат из всех стихотворений
усы потерянных минут.

Возьмёшь в «Пятёрке» пиво, спички,
кефир и триста грамм конфет.
И вроде выглядишь прилично,
обут, одет.
… показать весь текст …

Дни снова смысл обрели.
Правьте разумность и ясность.
Храм Покрова на Нерли.
Храм Покрова на Нерли.
Праздник. Молитва. Причастность.
Как-то в сторонку ушли
горечь, обиды, страданье.
Храм Покрова на Нерли.
Храм Покрова на Нерли.
Русский портал в мирозданье.
Ужик проплыл на мели.
Дали у солнца во власти.
Храм Покрова на Нерли.
Пазл настоящего счастья.
… показать весь текст …

Свет Его бесконечным потоком
Льётся к нам из неведомой тьмы,
И скрывают на троне высоком
Лик Его облака и дымы.

Он над высью царит голубою,
Он древнее стихий и времён.
Как поверить, что ставший тобою,
Сам тебе улыбается Он?

Ты и тени Его не вмещаешь,
И вздыхаешь при виде огня
«Для чего же меня посещаешь?
Объясни, что тебе до меня?»
… показать весь текст …

В праздник в храм пришли берёзки,
Пол усеяли цветы.
Души взрослых — как подростки
Средь душистой красоты.

По дороге загляденье,
Прямо Рай — церковный зал!
- Нынче Церкви день рожденья! -
Громко батюшка сказал, —

Дух Святой сошёл, как пламя,
Хлам в апостолах спалил,
И с великими делами
Каждый стал что исполин.
… показать весь текст …

Играет с ветром утренний прибой,
Глотая недовольство альбатросов,
Привычно, брадобреевой рукой,
Размазывает пену по утесу.
А я тревогой птичьею полна…
До боли неприятностей изведав,
Предчувствую, что вздыбится волна
И буря разыграется к обеду.
Уйду… за горизонтом отсижусь,
У эха за прозрачною спиною.
Стихия предсказуемая пусть
Играет кем угодно, но не мною.

Жалеем, что чего-то не сумели,
Что лучшее проходит стороной,
У жизни нет иной высокой цели,
Чем просто быть, надежды нет иной,
И потому она — не наказанье,
Не долг, не труд, не торжество вины,
Загаданные жизнью, как желанье,
Мы в судный день исполниться должны.

Вянет цветик-семицветик
Рыбка в море уплывёт,
Только сказочник и сплетник
О несбыточном поёт.

Ни магическое слово,
Ни мученье, ни тоска
Не подарят золотого
Драгоценного песка.

Ни мгновенья на прощанье,
Ни надежды, ни следа,
Как последнее желанье,
Ты исполнишься тогда.
… показать весь текст …

Никого не хочется поздравлять,
И ни с кем незнакомую мне тревогу,
Притворяясь расстроенным, разделять,
Но за это мгновение Слава Богу.

Больше слушать и чувствовать не могу,
Нет надежды, не спрятаться за словами,
Я и так слишком много и часто лгу,
И пытаюсь своим показаться с вами.

Я совсем не особенный, вовсе нет,
А сейчас я и вовсе не знаю, кто я,
И смотрю, как мазками ложится свет
На стекло ночное.

По картине Г. Мясоедова «Косцы»

Небо топчется на месте —
жатва жаркая идёт.
В небе — птицы черный крестик.
В поле — пашенный народ.

Так звенит коса литая!
(Звоном вспарывая холст)
Из колосьев вырастают —
мужики во весь свой рост.

Ловко спорится работа —
дорог каждый колосок!
… показать весь текст …

Изрядно повиляв и так и сяк
близ выморочных весей заполошно,
упёрся
долгий Бабиновский Тракт
лбом
В Кремль и Верхотурскую Таможню.
Дорожная обмякла кутерьма.
Стоит жара, в которой много лени.
Лишь гладят
измождённые дома
дыханьем
милосердные сирени.
Не уступая в пенье соловью,
бодливо
… показать весь текст …

Нечаянно встречающий стихи
И то, что называется стихами,
Читаешь ты про жизнь за облаками,
Про сны и дрожь протянутой руки,
А видишь лишь словарь нечейных рифм,
Знакомые приёмы и привычки,
Глаголы, нежно взятые в кавычки,
Наигранно-неторопливый ритм,
И чувствуешь себя, как идиот,
Необъяснимым гневом обуянный,
А за окном прозрачный, безымянный,
Незванный, настоящий дождь идёт.

Тонкая фигура в платье синем —
Желтый шарф змеится — щекоча,
Анна, замерев, картинно стынет
Не вставая зрителей встречать.

Взгляд уставший, смотрит жестче, резче
Линий ломких, хаоса мазков.
И ложится инеем на плечи
Тень от ненаписанных стихов.

Приземлилась на коленках острых
Белой птицей — белая рука.
До чего в картине спертый воздух!
Будто бы сто лет без сквозняка.
… показать весь текст …