Вы слышите… осень играет на флейте. по нотам дождя. на краю октября.
Изысканно, чисто (спугнуть не посмейте), волшебною грезой под небом паря.
А может быть, все-таки чудная скрипка? Смычком вдохновенным по струнам — до слез…
И время, застывшее капелькой зыбкой, стекает по листьям уснувших берез.
И вдруг — залилась-захлебнулась гармошка, в безудержной удали тишь разметав,
Лихим перебором по сонным дорожкам и, всхлипнув, затихла средь высохших трав.
Чу, это не липовый шорох по крыше, не клин журавлей над притихшей рекой —
Поет саксофон, то с надрывом, то тише, терзая осеннее сердце тоской.
Позвольте, да это же звуки органа, чаруя, плывут — неподвластны уму —
Вдоль солнечных кленов, вдоль белых туманов, влекут, неземные, хоть в вечность, хоть в тьму.
Прислушайтесь, осень поет, не капелла, сквозь небо уносит божественный хор
Туда, где нет места для грешного тела. мелодию осени. светлый минор…