— Ну ладно, ладно, что же ты, отец,
 Шептал ты деду, может, еще сдюжим.
 Шел долгий год, и выпал, наконец,
 Декабрьский снег, осевший, в ночь, на лужи.
 Ему теперь и снег за сто чудес,
 Краюшка хлеба теплого, как руки,
 Из прошлых лет, где кажется, что лес,
 Шумит всю ночь растерянно со скуки.
 Снег падал вниз, и предвещал январь,
 - Ты знаешь, пап, совсем чуть-чуть до марта…
 И дед, кряхтя, вставал с утра, как встарь,
 И все твердил: