Я не писал сто лет, как ты просила,
но годы шли, — твои стихи — диагноз.
«мальчик пиз. дец» — и старости нет дела,
ни до эмоций, ну и не до лиры…
— мы постарели, как это бывает…
я чуть на десять, ты почти на двадцать …
И только бред, и паника забвенья.
И с каждым днем ты дальше от «Марины»,
И радость малого, но и его все меньше…
— Поклонники моложе на декаду
«МАЛЬЧИК-ПИЗ****ЕЦ», — оно тому начало.
— Это угрюмее Тойты Краун…,