О чём-то говорю на внятном языке,
метания души старательно скрывая,
но не пойму, в каком укромном уголке
гнездо себе свила душа моя живая.
В сердечной мышце, той, которая болит,
(и не утишить боль банальным валидолом),
от собственной вины, ошибок и обид?
Но в ней зато любовь живёт не новосёлом.
А, может быть, она рассеяна давно
в моих друзьях, в стихах, но, цельная по сути,
как это было ей природой суждено,
сплавляется в одну, как шарики у ртути.
Когда-нибудь потом, окончив свой полёт,