У первой мухи головокруженье
От длительного сна:
Она лежала зиму без движенья, —
Теперь весна.

Я говорю: — Сударыня, о небо,
Как вы бледны!
Не дать ли вам варенья, или хлеба,
Или воды?

— Благодарю, мне ничего не надо, —
Она в ответ.-
Я не больна, я просто очень рада,
Что вижу свет.
… показать весь текст …

Треугольный ты мне человек
и тебе я тоже треугольный.
Что в твоей угольной голове,
чем же ты сегодня недоволен?
То ли я пересолила суп,
то ли хлеб нарезала не тонко?
Я держу слезинку на весу,
не даю расплакаться ребёнку —
маленькому, глупому в себе.
Он же тоже остро-треугольный.
Ну, давай, тарелку вон разбей,
чтоб тебе не грустно и не больно.
Чтоб тебе! Болеть во мне всегда,
и в тебе болею, знаю, тоже.
… показать весь текст …

Пахнет варенье домашним уютом,
Чаем вечерним, беседой неспешной,
Зноем полуденным и, почему-то,
Детством забытым и чем-то нездешним.

Всё проходяще и всё неизменно…
Таз, по размерам не меньше светила,
Вяжется кружевом лёгкая пена,
Дышит варенье, ворчит незлобиво,

Сладостью манит, пугает горчинкой.
Всё перемешано — горе и радость…
Юность бежала вчера по тропинке,
Там, где сейчас спотыкается старость.
… показать весь текст …

Она заводит патефон,
и крутит, крутит грампластинки,
а он танцует вальс-бастон,
и слёзы льёт на вечеринке,
Любовь врасплох застала их,
между воронок и ухабов,
где красный вермут на двоих,
и белая коробка крабов.
Гниёт «Победа» в гараже,
стоят на пьедесталах танки,
в осыпавшемся блиндаже,
на бочке сушатся портянки.

Дорога вдруг исчезла молча,
И я в лесу, желтеет лог,
И ягоды темнеют волчьи,
Путь преграждая поперёк,
Грибы, и грузди и волнушки,
Мелькают изредка в траве,
И золотые реют мушки,
В невыразимой синеве,
Порою встретятся здесь соты,
Пчелиный улей на стволе,
И птицы переклички слышны,
И откликаются во мне,
И лечь и полностью забыться,
Прозрачным, тихим полусном,
… показать весь текст …

Белая гвардия, путь твой высок:
Черному дулу — грудь и висок.

Божье да белое твое дело:
Белое тело твое — в песок.

Не лебедей это в небе стая:
Белогвардейская рать святая
Белым видением тает, тает…

Старого мира — последний сон:
Молодость — Доблесть — Вандея — Дон.

24 марта 1918

Себя люби последним.

Написала я стихи,
бодрые, хорошие,
Что ж ты милый не идёшь,
тропкой запорошенной?

Годы в памяти воскресли,
Детство школа и война,
Девочка в глубоком кресле,
у раскрытого окна,
Маскировка, голод, лето,
Я восторженно стою,
Про транзитные билеты,
и про сердце говорю,
Три минуты остаётся,
остальные на войне,
а она в окно смеётся,
и рукою машет мне.