Наверно только сила смерти сможет до конца
Цепь разрубить, соединившую двух распрощавшихся сердца.

Сны — это калейдоскопическая мозаика фантазии, случайно собранная подсознательною творческою деятельностью мозга из осколков реальности.

В цвету осеннего багряного заката,
В преддверии заснеженной зимы,
Мне снится та, кого любил когда-то,
Мне снятся сны, где снова вместе мы.

Мне снятся сны про молодость былую,
Мне снятся сны про первую любовь.
Мне снятся сны, где я её целую,
И сладкой болью отвечает сердце вновь.

Летит на юг, курлыча, птичья стая,
Пронзая клином высь, как остриём стрелы,
И ей вослед я в юность улетаю,
С Весной на встречу, покидая царство мглы.

Стихи, порой, как и цветы, рождаются из грязи,
Но затоптать обратно их никто не может в грязь,
Когда из слов, скреплённой рифмой, вязи
Духовная навек с сердцами создаётся связь.

Люблю я Заболоцкого стихи о красоте «и почему её обожествляют люди» …
Но выходя из моря стихотворных грёз на жёсткую в своём цинизме правды жизни сушу …
Хотя о некрасивой девочке рассказ своим живым теплом до слёз волнует мою душу,
— Увы и ах, судьба не будет к ней добра, — мужчины, как и женщины, красивых только любят …

«Глаголом жечь сердца людей» Поэта не напрасно наградили даром Музы,
Ведь был Пегас, согласно мифу, порождён из крови головы Горгон Медузы.

И рыбка уплыла … Но сердце не корыто …
Его не залатать, когда оно разбито.

Жили в тереме Порядочность и Доброта.
Не в Любви у них родилась Скука.
Вдруг Измена постучалась в воротA,
А за нею Горе и Разлука.

Нам жизнь одна судьбой дана.
Любви большой в ней может не случиться.
Но у поэта есть волшебных грёз страна,
В которой может он забыться.

Жил человек — творил, любил …
Жил, был — и горя он не ведал.
Жил, был — пока любовь свою он не убил,
Жил, был — пока любовь свою не предал.

Поэт смысл бытия в усильях кропотливых извлекает.
И философский камень мудрости стараясь оживить,
Строками рифм в своих стихах плод осмысленья в чувства облекает,
— Затем чтоб словом отразить времён связующую нить.

Но не пробУдит лира рифмы сна,
И не вернуть того, что было спето.
Одна лишь в жизни нам дана весна,
Один лишь раз нас согревает лето.

Последний нежности глоток, последнее любви дыханье,
Исчерпаны, пуста и холодна душа, низвергнутая в вечность мирозданья.

Меня не восхищает мужеством своим Сократ.
Лишь только в жизни раз испил он чаши яд.
Тоску о юности, которой не вернуть назад,
Яд старости, пить горче ежедневно во сто крат.

Разлук не ищут — они случаются …
И ничего хорошего из них не получается.

Над горизонтом небо кровью умирающего дня внезапно окропил заката сполох.
И вслед ему над миром крылья распростёр, свет победивший, чёрной ночи молох.

Поля войны и земляничные любви поляны
Подчинены законам тем же самым, как ни странно.
Ведут там Цезари победам счет, а проигравшие — утратам,
И генералом стать на поприщах обоих хочется солдатам.

Ленинград — это город мостов,
Ленинград — это город садов,
Ленинград — это город дворцов,
Ленинград — ты красив, но суров.

Ленинград — это город унылых дождей,
Ленинград — это город понурых людей,
Ленинград — это город воды,
Ленинград — это город где ты.

Все думающие люди рано или поздно наталкиваются на те же самые мысли — и это здорово.

По мотивам сказки Шарля Перро «Синяя Борода» …

Муж уезжая девИце сказал:
«В доме моем много комнат и зал.
Чувствуй свободно повсюду, мой свет,
Только один для тебя есть запрет …

Смертью грозит любопытства каприз,
— Если ты спустишься лестницей вниз,
Комнату сможешь открыть ты ключом …
Вход для тебя в эту дверь запрещён!»

В тайную комнату зАперта дверь …
Но дьявол шепчет: «Что там? Проверь!»
… показать весь текст …