Глубоко вдохни, досчитай до ста,
Затверди, как правило: жизнь проста —
Не кредит со множеством неустоек.
И не может небо весь май сереть.
День-другой — у окон твоих сирень
Лепестки навстречу весне раскроет.

Хватит мир раскрашивать в мрачный тон,
Встречным-поперечным пенять о том,
Что несправедливо, когда не любят.
Поливай цветы и котов корми —
Это так же просто, как до-ре-ми.
Выброси ты с угольной краской тюбик.
… показать весь текст …

Да, не велика: не Христос, не Будда.
Но не так проста, чтоб с порога: «Здрасьте!»
Хочешь, для тебя личным солнцем буду,
Клеверным листочком твоим на счастье?

Не ветра осенние судьбы рушат —
Рвётся и ломается там, где тонко.
Я не буду лезть ни в дела, ни в душу —
Буду оберегом, в авто иконкой.

Я без жертв, корысти какой, елея.
Не по силам Бог не даёт нагрузки.
Я тебя люблю. Или вот: жалею.
Это так по-женски. И так по-русски.

За стеной кто-то плохо играет сонату Бетховена.
Ну к чему эти милые грани незрелых страстей?
Я себя ощущаю под утро живьём захороненным
И воскресшим средь строгих, но, в сущности, добрых людей.

За окном поперёк понимания снег с неба капает
И молчат неразборчиво птицы, сидят по домам.
Я зачем-то по клавишам пальцами мысленно шкрябаю…
«Ничего, ничего, продолжайте, я это не вам…»

Скоро снова стемнеет, сосуды мечтательно сузятся.
Я сползу с алтаря, застелю за собою кровать.
За стеной безответный любитель классической музыки
Продолжает на нервах Бетховена громко играть.

Вчера был пьян, но ни о чём не сожалею,
Слегка стесняюсь наступившей тишины.
За годы тесного общения со змеем
Не научился признавать своей вины.

Мой змей общительный, душевный и приятный,
Он самый добрый пресмыкающийся гад.
Я рад ему, что объяснимо и понятно,
Но я боюсь, что он мне тоже очень рад.

Так мы и дружим с ним, то тайно, то публично,
Все делим поровну — и радость, и печаль.
Порою выглядим немного неприлично,
И это самая прискорбная деталь.
… показать весь текст …

Папа, тебе ведь нисколько не лет!
Их подсчитать так легко, но незачем.
Может слегка приоткроешь секрет
Нам — самоуверенным неучам?

Впрочем, стремление обьяснить
Необъяснимое — путь к незнанию.
Знаешь, ты просто обязан жить,
В самом простом этих слов понимании.

Видимо, детство военных лет,
Молодость послевоенного цвета,
Создали и сохранили свет
В сердце романтика и поэта.
… показать весь текст …

Вязать носки да копать картошку
Давно пора — отгремели свадьбы.
Подруги внуков бегут тетёшкать,
А мне — как солнце моё, узнать бы.

Я раньше нежности слов стеснялась —
Язык во рту замирал бревёнцем.
Какая глупость, какая малость!
Как поживаешь, моё ты солнце?

«Гляди: влюбилась! — подруги ахнут.
Куда летишь мотыльком — огонь же!»
Цветы осенние, мол, не пахнут.
Неправда, пахнут — нежней и тоньше.

Апофеоз кофейной чашки —
осколки.
Жизнь без изыска и поблажки
и только
Немного утреннего кофе
в фарфоре
Тем, кто стремился от Голгофы
к Фавору.

Осколки эти можно склеить,
да толку…
Достигла чашка апогея
на полке.
И неизбежная случайность
… показать весь текст …

Снова сменился кучер. Скрипит телега.
Тянет телегу в горку хромая лошадь.
В этой стране реформы — конструктор Лего,
Как ни меняй детальки — одно и то же.

Кнут по спине — крепка вертикальность власти.
Только никто не хочет телегу смазать.
Надо ползти вперед — за горою счастье,
Лишь бы хватило в недрах на это газа.

Как ни коси глазами — мешают шоры.
Будешь тянуть бодрее — дадут морковку.
Только молчи, что это не путь к Фавору,
Кучер не зря в затылок упер винтовку.
… показать весь текст …

О любви как-то все не пишется,
Да и в жизни никак не сложится.
Просто буквицей стала ижица,
И перо заменили ножницы.

Да и проще порою вычеркнуть,
Чем вписать по живому набело,
Да не просто вписать, а вычурно,
И не просто стереть, а намертво.

От того и любовь не строится,
Что сложить не могу в идиллию
Чувство собственного достоинства
С чувством собственного бессилия.
… показать весь текст …

Вроде всё как у всех: по утрам бутерброды и кофе,
На работу, с работы — привычный размеренный быт.
По субботам — на дачу, воскресный пирог — у свекрови.
Только вот на душе подозрительно часто свербит.

То заноет, как старые кости к дождливой погоде,
То защиплет, как будто попавший в царапину йод…
Тот, кого не люблю, всё никак от меня не уходит.
Тот, кого не забуду никак, никогда не придёт.

Долог осенний вечер, до грусти падкий.
Мучают мысли (нет бы — мечтала в дрёме):
Сахара в чай положишь — и будет сладко;
Печи истопишь — станет теплее в доме;

Вымоешь окна — света прибудет сразу;
Кончатся деньги — пояс затянешь туже.
Всё так логично, всем управляет разум…
Чувства нахлынут — логика сгинет тут же:

В доме тепло — но шарф до ушей намотан;
Сахар положишь — давишься горьким чаем.
То, что ты любишь очень давно кого-то,
Вовсе любви ответной не обещает.

ворону бог послал к мольбам о сыре глух
опять на хитрожопость тетеха поведется
она из тех лохов которым не дается
ни опыт сын ошибок ни просвещенья дух

потом разводят сырость пришлите мне головку
а то еще не все в лесу пройдохи сыты
и каждая лиса в курсах где можно сыра
по легкому добыть не прозябав голодной

и чтоб привычку клянчить отбить вороне напрочь
бог пишет ей что сыр его исправно просит
прислать ему ворон штук семь, а лучше восемь
и обе просьбы их по сути равнозначны
… показать весь текст …

«Мои стихи не стали быть новинкой,
А для тебя и вовсе — пустота,
Заезженною, старою пластинкой,
как пресная, безвкусная вода.
…

Я знаю, что сейчас бессильны, —
Стихи, что посвящал я навсегда.»

(Никита Рябчеко)

***

Никите стать хотелось быть поэтом,
… показать весь текст …

«Чем поэт российский круче,
Тем писучей во хмелю».

(Арсений Платт)

Жил да был поэт Арсений,
Продуктивен и писуч,
Но в процессе сочинений
Был на виски он падуч.

Пил поэт не что попало —
Айриш, скотч или бурбон,
А затем хватал писало
На есенинский фасон
… показать весь текст …

У волка не боли, у белки не боли,
и у меня нисколько не боли.
И белый снег в степи, и дерево вдали
согнулось до земли.

И марево вокруг, и алый перелив —
сигнальные огни на белом.
У кошки не боли, собачки не боли,
и у меня подуй, чтоб не болело.

И ходит по степи неслышная беда,
и над дорогой снег летит продольно,
а я хочу домой, я так хочу туда,
где никому не больно.

Есть незабвенные слова,
А есть — заведомо на ветер.
Но вот упавшая слеза,
Что прожигает — в кои веки —
Наш лист бумажный, — многих слов
Она верней и ненарошней.
И человека видишь вновь,
И он — такой — еще дороже.

Он пошел таинственно,
Всюду, враз,
Словно он та истина,
Что ждалась,

Словно он венчание
Всем камням,
Словно он нечаянный,
Как и я.

Пропади ты пропадом,
Белый снег,
С твоей лживой проповедью
В белый свет,
… показать весь текст …

…а парад продолжается третьи сутки.
Левой.
Левой.
Левой.

Я трясусь по Крыму в пустой маршрутке,
Чувствуя себя королевой.

У меня разваливаются кроссовки,
Сто заплат на моей джинсовке,
И я вижу, как —
Левой!
Левой!
Левой! -
… показать весь текст …

Твой том, поэт, в обложке серой
Зачитан намертво, до дыр.
Ты наша совесть, наша вера,
Слепых умелый поводырь.

Пред золотой твоей строкою
Поклонницы ложатся ниц.
Слёз полноводною рекою
Омыто таинство страниц.

Нет, слава не покрылась пылью!
Тебе, великий, повезло,
Что за столетья все забыли,
Каким ты в жизни был козлом…

А воздух жаркий, и липкий, и так его мало.
Пропустите, говорит, пропустите, я Его мама,
но ее, конечно, не пропускают,
ад хохочет, трясется, и зубы скалит,
торжествует.
А она говорит: дайте мне хоть ручку Его неживую,
подержать за ручку, как в детстве,
я же мама, куда мне деться.
Вот она стоит, смерть перед ней, в глаза ей смеется,
Пасть у смерти вонючая, зрачки-колодцы,
Смерть идет по земле, истирает гранит и крошит,
А она отвечает:
Маленький мой, хороший,
Ты уж там, где ты есть, победи, пожалуйста, эту дрянь.
… показать весь текст …