я рифмую мысли и числа, воду и города,
умножаю квадрат окна на осенний сумрак,
выхожу из себя. но отсюда не денешься никуда,
будь ты хоть семи пядей во лбу придурок
я пляшу ламбаду и твист, болеро и степ,
завываю мантры и Хава-нагилу, БГ и Цоя,
но отсюда нет выхода — будто бы ты ослеп,
а тактильная память твоя ни гроша не стоит
мне не страшно, я ни черта уже не боюсь
все быстрее картинки на матрице век мелькают
все причино-следствия заучены наизусть,
но, как антибиотики, больше не помогают
я ищу пятый угол — не спрятаться — выйти вон
из зацикленности, закольцованности ритуалов,
… показать весь текст …

Хорошо все, что способствует увеличению любви, плохо все, что ведет к ее уменьшению.

С возрастом все меньше остается времени на то, что не есть любовь. На ссоры, упреки, доказательства, возражения, выяснение отношений, на злобу дня и ум веков, на критику и прогресс — ни на что не остается времени. Только успевай любить, обнимать, прижимать к себе, распространять вокруг себя тепло, купаться в тепле другого, слушать его сердце и дыхание, делиться и главным, и сиюминутным так, чтобы все это немедл…
… показать весь текст …

Буйная растительность, однако.
Главное, пока не началось
наступленье холода и мрака
в мире, продуваемом насквозь.

Главное, что солнышко нагрело
теплохода белые бока
и танцует лодочка на гребне.
Главное, что русская река.

Русская, как школьная задача,
до звонка решённая в уме.
Белый гравий и песок горячий.
И, конечно, церковь на холме.
… показать весь текст …

Вот такие нынче времена.
У тебя красивая жена —
смуглая, как Моника Беллуччи.
У меня два сына и кредит,
канарейка, кот, радикулит.
Всё нормально. Но бывает лучше.

Ты звонишь по пятницам к восьми,
говоришь, что в пробке, чёрт возьми,
не успеешь к мальчикам заехать.
Те кричат: «Он помнит, что в кино?»
Я молчу, мне жалко пацанов,
но Беллуччи ждёт у политеха.
… показать весь текст …

Рассказывали мне: вышел русский генерал-беженец на Плас де ла Конкорд, посмотрел по сторонам, глянул на небо, на площадь, на дома, на пеструю говорливую толпу, почесал переносицу и сказал с чувством:
-- Все это, конечно, хорошо, господа! Очень даже все хорошо. А вот… ке фер? Фер-то ке?
Генерал -- это присказка.
Сказка будет впереди.

* * *
Живем мы, так называемые лерюссы {Русские (фр.).}, самой странной, на другие жизни не похожей жизнью. Держимся вместе не взаимопритяжением, как, например,…
… показать весь текст …

Влюбляться легко, любить сложно. Влюбленность — это фантазии, основанные на кусочках лакомой реальности. Взгляды, улыбки, прикосновения… Очень похоже на детскую игру. Витать в облаках, создавать идеальный образ, растворяться в иллюзиях и пустых надеждах. Можно сердиться на другого, когда он не соответствует ожиданиям. Можно приложить усилия, и попытаться изменить другого под себя, и свои нужды, чтоб было удобно и комфортно. Или впасть в созависимость и назначить другого центром своей жизни, не с…
… показать весь текст …

Туда, где ад Макеевки, туда,
Откуда убегают кони Клодта,
Туда, где жаром плавит города,
Зовут меня любовь, война, работа.

Мне надобно быть с ними, только с ни…
Кончаются любимые, хоть тресни.
Но всходит над пещерой светлый нимб,
И Дева знает: юный Сын Воскреснет.

Туда, где сор, индастриал, забор,
Солдатский мат и правдушка России,
Влечет меня крылатый мой собор,
Поправший Питер Росси и Россини.
… показать весь текст …

звёзды кончились.
пахнет болью. нет сил вздохнуть.
алгоритм разрушается взрывами между рёбер.

между пряником и кнутом выбирают кнут,
если знают, что по-другому никто б не понял.

вы расходитесь —
что за счастье узнать, что стоп.

швы расходятся —
что за счастье иметь возможность
лицезреть свой финал.
… показать весь текст …

Я не люблю конструкцию «Прекрасная Россия Будущего». И не потому что она (зашкварена пидорасами) введена в широкое обращение лицами сомнительными. То, что её широко использовали навальнисты — это следствие, а не причина.

«Прекрасная Россия Будущего» — это ширма, за которой чётко прослеживается ведущий западный пропагандистский нарратив позднесоветского и постсоветского периода — нарратив про «рашку-говняшку». Этот нарратив — главное направление пропагандистского удара по обществу на всём постс…
… показать весь текст …

Тонкой струйкой из крана стекает вода,
разливается Кухонным морем,
раз — закинула невод,
закинула два:
Рыба-память глядит из бумажного льда
и молчит, и моргает,
не спорит.

Оттолкнуться веслом, посмотреть на часы,
на людей, светофоры и крыши,
я боюсь высоты, я боюсь высоты,
я всё выше, и выше,
и выше.
… показать весь текст …

стрекозой с шуршащими крыльями
пролетает стремительно лето,
и так хочется, чтоб не забыли мы,
как медовые тают рассветы.

блики-чувства — такие прозрачные,
руки-тени — безмолвно-хрупкие
и запутанно-неоднозначные
в буднях дни разбито-минутные.

стрекозой золотисто-солнечной
покружись и лети по свету…
точно знаю, когда-нибудь вспомнится
непридуманно-знойное лето.

снова ладони греют теплом штурвал
и крики чаек, как иглы, пронзают слух,
я слишком долго до десяти считал,
всё предсказуемо было ещё до двух.

ветер запутал волосы, и шум волн
вторит дыханию с силой и красотой.
вот остаётся в памяти старый дом,
вот разбивается горе-печаль кормой.

снова на коже соль, а под кожей — шторм,
я причащаюсь свободой волн до зари,
в небе большом звёзд, кажется, миллион…
ночью они наполнят глаза мои.

Это закончится сразу и быстро, будто в вас кто-то выключил свет,
будто вам кто-то выписал визу, а адресата как бы и нет.
Нет городов и разрушена почта, а на таможне дрыхнут бичи…
я так хотел бы встретится ночью с тем, кто так долго, мутно молчит.
Я так хотел бы, чтобы все камни — те, что за пазухой — выбросить вон,
я так хотел бы нерасставаний, слышать любимой голоса звон.
Только сегодня роют окопы, только не птица — пуля летит…
времени нет у времени года, только немного слева болит.
Просто немного… солнца немного в этой холодной, ржавой воде,
просто молчится — это надолго… просто слова оказались не т. е.
Ты напиши мне, если захочешь, не расставляя точки над I —
я расскажу тебе там, между строчек, как загорается солнце внутри,
как я сегодня выжил случайно, как мне без боя сдался рассвет,
где

Тут пахнут сосны тонко, горячо,
Как шея женщины над ямочкой ключичной,
И солнце липнет к телу, как горчичник,
Врачуя душу. И печёт, печёт.
Бледнеет горизонта тонкий шов.
Ты, вечером глотнув мускатной крови,
Почувствуешь, что оказался вровень
Со звёздным опрокинутым ковшом.
Качается земля, плывёт, как бриг.
Всем четырём дано по равной доле:
Три месяца. Не менее, не боле.
Но, кажется, что лето — только миг.

в твоём измерении лето раскрасило акварелью
на фоне лазури неба изгиб загорелых плеч.
пусть магия амулета, в которую сердце верит,
окутает тихим счастьем и будет хранить-беречь.

я буду тебе сниться у самой рассветной кромки,
там детские страхи тают, там пристань печальных лун.
хочу я с тобой сбыться, скажи о главном негромко,
мелодией звёзд и ветра, касанием лёгким струн.

дождливо в другом измерении, огнями проспект раскрашен,
вскрывается ночь мостами — прозрачная, как вуаль.
отпустим свои сомнения, всё станет таким неважным,
пусть только расскажут струны о том, как светла печаль.

В этот летний, чуть облачный день мне так хочется верить,
Что все те, кто за жизнь и за счастье (твоё и моё!)
Шли к Победе тогда через кровь, испытанья, потери
И смогли обезглавить безжалостное вороньё,

Смотрят сверху на нас без стыда, понимающе, мудро…
Им, наивным, отважным, конечно, непросто понять
Как случилось, что дети опять просыпаются утром
От разрывов снарядов, боясь приходящего дня…

Но я знаю, что свет темноту побеждает! Бесспорно!
Будет мир на земле! И не слезы, обида и страх,
А восторга, доверия, счастья и радости зёрна
Прорастут поутру в тех испуганных детских глазах…
… показать весь текст …

Пусть на твои виски время крошит мел,
дни убегают за горизонт событий,
только бы ты вот так на меня смотрел,
не растворив тепла в монотонном быте.
Лучики у приподнятых уголков
глаз твоих, как морская вода, соленых —
чище, важней, дороже всех пустяков,
что на устах у прочих в меня влюбленных.
Есть у любой истории свой финал,
но вспоминать об этом сейчас — не кстати.
С первой минуты, когда ты меня поймал,
я поняла, что смелости мне не хватит,
вырваться, отделиться, закрыв глаза,
остановить движение по орбите…
… показать весь текст …

дышать туманами
рек
иван-чайными,
жечь сердце рваное
свечой
венчальною.
в июньской радости —
забвение прячется,
а ночью в августе
так горько
плачется…

В ночную целину вонзился месяц-плуг.
Июльский глянец стёрт и вывернут, и матов.
На старенькой плите соседка жарит лук,
А рядышком в тазу бульбенятся томаты.
На летней кухне — ад. Соседки красный лик
В натруженной росе за занавеской тонкой.
На финишной прямой кромсает базилик,
Елозит второпях по вытертой клеёнке
Садового стола, что так по-свойски прост,
Но самобранно-щедр, расшатан и занозист.
Я тут незваный, но всегда желанный гость,
Несу соседке в дар малиновые слёзы,
Набрякшие за день, несу своё вино,
И мятный беспредел так ощутимо-влажен.
… показать весь текст …

И всё-то знает, в сто раз умнее
Занудных взрослых, философ мой.
Смеюсь сквозь слёзы, о боги, мне ли
Её ругать — я была такой.
Сидит, поджав жеребячьи ножки,
Молчит, нахохлившись, как сова.
Такое вот «нехочунетрожьте»,
Какие тут подобрать слова?
Но я же вижу, что ветер вешний
Морщинит лужи, волнует кровь,
И пухлый мальчик крылатый в спешке,
Вспорхнув, с крыла обронил перо.
А в колчане золотые стрелы,
И тетивы серебристый звон.
… показать весь текст …