«Как писать стихи.»
(Пособие для очень начавших и не могущих кончить поэтесс).
…
Вас должны бросить. Послать. Забыть. Не писать. Вы должны быть голодны и плачущи. У вас не должно хватать на коммуналку, но должно хватать на дишовоэ пакетное вино.
Вы срочно должны отомстить с кем-то этому бросившему, и дрожа от омерзения, начать писать, писать, писать…

Вот, еще нужно гладить кота так, чтобы шкура заворачивалась. Вам же плохо? А коты лечебные животные — пусть отдувается!
А! Сварить картошки в му…
… показать весь текст …

Есть люди, видящие идеал мира во всеобщем отсутствии страданий. Повальное нескончаемое счастье для всех. Это не плохо, не хорошо, это банальная незрелость. Нехватка опыта, ума, жизненных выводов. Правда в том, что именно череда побед и трагедий закаляет в человеке человека, приводя его к взрослению ума, выдающимся личностным качествам, иногда — к мудрости. Героев создает война. Пытаться отнять у людей их личную дозу бедствий равносильно попытке заковать растущий организм в свинцовый ящик. Этим м…
… показать весь текст …

А ночь лижет в ухо
и гонит взашей,
ты платишь по счёту, но ей слишком мало…
сыграй мне, Маэстро,
о жизни моей,
чтоб мне не хотелось начать всё сначала…

Душа, как монашка,
намылилась в рай,
она с полчекушки попутала что-то…
сыграй мне, Маэстро,
как надо сыграй,
для полного счастья мне хватит три ноты…
… показать весь текст …

Людей в этом городе строили так же, как строят дома. Не знаю, как дело обстоит в других городах, я в них не был, но в нашем — точно. Большая стройка людей. Кирпичик «как жить», кирпичик «о чем думать», кирпичик «чего не замечать». И застекленная душа. Внутренний евроремонт. Пуленепробиваемое стекло. Да что там пуля, даже микроб с отвратительной рожей не просочится. «Вы должны жить настоящим и быть счастливыми, радуйтесь!» Радуются. Ничего не видят кругом, ничего не хотят замечать, что может как-…
… показать весь текст …

на какой-нибудь из дорог,
пыльной и сбитой подошвами до щербин,
ты вдруг почувствуешь что не смог.
что в конец за**ался идти один.

пустота, что тебя смаковала кусочками день за днем,
как-то разом тебя проглотит, косточками хрустя.
и захочется так ворчливо сказать «пойдем»
только некому и нельзя.

выбирая дорогу без карты, без компаса и примет,
ты обрек себя просыпаться в поле среди травы.
так неси же теперь свой выхолощенный обет
данный миру когда-то на берегу Невы.
… показать весь текст …

знай, ты была единственным облаком, из которого пошел настоящий дождь. и только этот дождь промочил меня с ног до головы. все эти капли до, были просто смешными брызгами из пластмассового пистолетика. бывает дождь, от которого растет трава, грибы, кусты и деревья, наполняются отводы и сточные трубы, лужи, реки и моря. а есть дождь, от которого растет дух, дождь под которым распускается человек. ты была для меня таким дождем. теперь я вырос, распустился, я впитал каждую твою каплю. спасибо небу за такое облако! облако, спасибо тебе за дождь, который я не забуду, который останется во мне, даже когда я сменю промокшую одежду.

Нет, не стихи я пишу на бумаге —
Ставлю отметины в душу тебе,
Только дыханием — маревом влаги,
Только касанием вдоль по руке.
Тайно, едва. Ты не плачь над словами,
Просто доверься струению их.
Видишь, как будто склонился над нами
Бог в свете звезд. И застыл. И притих.
Слово проснулось, взлетело, запело,
К звездам стремилось — за крылья поймал,
Спрятал в тебя, в твое звонкое тело,
В глаз твоих ищущих карий провал.
Так что не плачь, лучше счастьем мне встреться,
Ведь не стихи я пишу здесь взапой,
… показать весь текст …

Хотел сто раз сказать о главном,
Но почему-то промолчал.
Хотел и был сто раз безглавным,
Но все равно искал причал.

Откуда черпать правды силы-
Мне очень страшно быть глухим.
Ты обмани меня красиво,
Чтоб я воспрял назло всем им.

Ты-моя сила, моя слабость,
Ты то, что будет навсегда.
Ты-моя нежность, моя радость,
И также-ты моя беда.
… показать весь текст …

Двадцать жизней ты носишь мундир, а потом в двадцать первой захочешь любви. Не с чужой маркитанкой под старым мостом, не с инфантой слепого Луи… Не в траве Монтевиля, не в дебрях Лидо, не на простыни, не на земле… Может быть, в старомодном изящном ландо, отъезжающем к новой звезде —
в бесконечную глушь одичавших садов, где ни яблок, ни басен о них; где никто не придумал убитых богов, чтоб пугать этой притчей живых /нет, не притчей, а птичьей пустой болтовнёй/… Двадцать жизней пропето, и вот — ся…
… показать весь текст …

Не хочу чтоб сворачивал горы,
Не хочу с неба звезд и луну
Я хочу эсэмэску с укором-
-«Я скучаю, ревную и жду»…

Расскажи, как дела на работе?
Что ты кушал сегодня в обед?..
И куда мы поедим в субботу?
-Может, вместе махнем на концерт?..

Подари, мне степные ромашки…
И рассыпь их дождем по ковру,
Закури сигарету в затяжку-
Погадаем «люблю»,"не люблю"
… показать весь текст …

сентябрь ни на секунду не опаздает
он наступит, как после куплета припев,
так что покидай скорей этот город
давно уже мертвых зданий,
чувствуй, как под вагоном
земля меняет рельеф.

это приморское лето, знала ли ты такое?
когда в ночном море чувствуешь себя небесной звездой,
когда-нибудь я научу тебя, как победить дракона,
но этим летом ограничимся велосипедной ездой

чувствуй, как ветер песок по ступням твоим колыхает
этот город девять месяцев молился, до иступления, до красоты.
… показать весь текст …

Не перенять у птиц крыло,
А как идти? Устали ноги.
Всю душу небом рассекло,
Вся жизнь промчалась монологом.
Хотел стать птицей. Да куда?
Лететь от дома на работу,
Стареть в мельчающих годах
И тешить в голосе болото.
Все потерял, все потерял,
Хотел стать птицей, боже правый!
Теперь сиди, смотри в себя
И пей последнюю отраву.
Скажи прощай, закрой окно,
Сложи себя в коробку ночи.
… показать весь текст …

В те дождливые дни, когда лето идет на спад, когда воздух становится слаще, а вдох — длинней, городок превращается в босховский странный Ад, там, где черти встречаются в сумерках у дверей. В эти дни я как будто на время схожу с оси, становлюсь сумасшедшим, теряю контакт с Землей. Как крещеные льнут к кресту, так я льну к груди бездыханного тела статуи неживой. Но моя Галатея так дьявольски холодна, и не трогает ветер складки ее плаща. Неподвижная, бессердечная, как стена, я целую ее, истерически…
… показать весь текст …

архимед арахнид пьяный архимандрит
арчибальд арбалет аризона
я скупаю картинки похожих на вид
аксолотлей и шкуры бизона
аргонавты варганят нагрудника грунт
наругали галер оригами
я смотрю как в тюрьму отправляется фунт
и козлевич разводит руками
пережитки жуки кикуджиро таджик
даже жид ожидает тужурку
если в первом на сцене мелькает мужик
во втором он влюбляется в нюрку
завершаем реваншем и ершалаим
ералашем шалом залежалым
… показать весь текст …

лето вышло в тираж
поклонилось к закату
каждый день все короче
а ночи длинней…
вечер томный и злой
в комариных руладах…
и уже не поет
чаровник соловей…
пахнет свежею мятой,
травой, абрикосом…
земляника свои распустила усы…
…на горячей постели
нагие как звезды
мы опять и опять
… показать весь текст …

У дней есть дно.
И человек, попавший
в его покой становится эскизом
покрытой снегом сиротливой пашни.
Но высвист боли словно вывих жизни:
«Вставай, вставай!
Попробуй вспомнить слово
на кромке губ.
Как пело, как звучало
аккордом дел разлаженным, басовым,
свирелью шуток, счастьем непочатым.
Попробуй вспомнить — век стекал за плеши
жилых домов.
Потом от этих волн
… показать весь текст …

Здравствуй.
Долго хотел написать, но все как-то не клеилось —
То бардак на работе, то бессонница и беспределица,
Превращаясь в депрессию, смотрят в глаза мне из зеркала,
По карманам души, словно камни тяжелые селятся.
Я хотел написать о простом. Ты поймешь, я так чувствую,
Что пока я себя на прищепки поэзии вешаю,
В моей жизни случается счастье от случая к случаю,
Счастье — это когда мои сны о тебе стали вещими.
Счастье — это когда в твоем смехе рисуются образы
Говорливого и беззаботного солнца весеннего.
Я хотел написать, что не надо, не надо нам порознь —
Гаснет небо во мне, покрываюсь беззвучно весь снегом я.
Я хотел написать, да письмо — словно пустошь бесплодная,
… показать весь текст …

Эй, безумный безумный мир, можно сделать, пожалуйста, тише? Мне слова её еле слышно. Всё погибнет без этих слов.
Где-то в области сердца кол. Я не верю в такую случайность. Для кого-то пить кровь, как данность, но я не был к тому готов.
Отыщи меня средь живых, выбирай по особым приметам.
Жаль и в списках покойников нету (я болтаюсь в прослойке миров).
Как потерянный в край гражданин, неизвестно какого царства, символ некогда падшего братства, древних выродков младший сын.
Громче, милая, громче р…
… показать весь текст …

Бог тебя не для меня выдумал,
Только сердце по тебе бесится…
И опять я кровью лист вымарал —
Ты святая для меня, грешница!
Наблюдаю за тобой издали —
Кровь в висках моих стучит молотом.
И ловлю порой твой взгляд пристальный —
Ночи тьму напополам с золотом.
Мне б прижать тебя к себе, нежная,
Аромат волос твоих слушая…
Что с того, что не моя, грешная?
Для меня ты всё равно лучшая!
Сколько сердцу без тебя маяться —
Ведь не каменное, вдруг сточится?
… показать весь текст …

Я влюбляюсь безумно. В таких же умалишенных.
Мы потом катаемся вдоль наклонных,
Только в разные стороны: если он вверх, я — вниз.
Назначаем свидания четко посередине
Наших трасс, там мы станем на миг едины,
А потом разомкнемся, и дальше под ветра свист.
Кабы нам в одну сторону было, мы стали бы обреченными
На совместную жизнь. Впоследствии обрученными.
От совместных безумств безвременно отлученными.
И искали спасения (каждый в своих других).
Так что не тормози, разгоняйся еще сильнее,
А не то из нас кто-то возьмет да и поумнеет,
Остановит движение, когда больше не сумеет
Ощущать, что он — островлюбленный псих.