А хочешь правду? Страна пуста, пора на картах стирать пути. Не сердце — маленький гибралтар в моей груди. Коснуться шторы, смотреть во двор, стеклом по капле ловить закат. Ты полуостров, ты лабрадор — без поводка. А хочешь правду? Я нынче днем от всех дверей отдала ключи. Во мне испанский горит огнем, а ты молчишь. На мне ни памяти, ни креста, я никому не желала зла. Но сердце — маленький гибралтар, британский флаг. Я плохо помню, что будет до — лучи, врачи, имена детей. Ты полуостров, ты лабрадор, ты черный день. Четыре с четвертью до земли, и тихий голос, и прядь волос.

И мы могли бы убрать пролив, но — не срослось.

..я с Тобой!-
Первой каплей дождя
Открывается сердце
Послушно…
Я дышу пряной музыкой дня
Полной грудью
И морем и сушей.
Я с Тобой…
Каждой каплей внутри!
- Посмотри!-
Оживают вулканы,
Раскурочены вечные льды…
И на милость сдаются титаны!..
Этим рокотом дьявольских труб
… показать весь текст …

Ты мне снишься — затменьем,
Игрою теней на снегу…
Словом живым — из плена горячих губ
Рвешься в наш мир — предчувствием теплых дней.
Воздух искрит озоном предгрозовым,
И серебром — по глади небесной канвы
Вышиваешь созвездие Девы… ты снишься мне —

Криками чаек в прохладной, солёной тьме…
В голосе южного ветра — то плач, то медь.
Ты в Legato прелюдий — читаешь сплетенье нот.
Распадается звук… преломляясь сквозь сотни призм,
В декорациях лета — томный пуантилизм.
Тает в бокале — вишнёвый, закатный лёд…
… показать весь текст …

а если б мы не повстречались
в сыром, пространстве ноябре…
и вечер тот пустой печалью
слетел листком календаря
не трепетали звуки сакса
случайно попадая в ритм
душИ,
отчаянно…
внезапно
собой весь мир заполонив …
молчали бы слова и руки
и не рождались бы стихи
в порывах сладкой нежной муки,
где только Я
… показать весь текст …

Здесь шёпоту клевера вторит луна,
И строки мелиссы читает рябинник,
Здесь юность моя до рассвета слышна
Как сон о заветных, далёких, любимых
Былых временах,
Где ромашковый смех,
И звонкие ноты июньских пионов,
Где я -веселей и воздушнее всех —
Иду по перилам лесного балкона,
И глажу деревьев цветные плащи,
И росам во тьме подставляю ладони,
Как музыке солнца рассветной свечи,
И светятся лица степных паулоний,
Чья жизнь беззаботна, легка и нежна,
… показать весь текст …

В твоих глазах я вижу ветер. И ураганы, и цунами,
Стихийность и непостоянство в воронке сумасшедших лет.
И дождь, пришедший ниоткуда, стеной стоящий между нами,
И, как всегда, немного грустный, чуть припозднившийся рассвет.
В твоих глазах я вижу лето и непривычно тихий вечер,
Который незаметной дымкой тебя обнимет невзначай.
Все позабытые ответы. И радость долгожданной встречи,
Когда родной до боли голос мне тихо скажет: «Не скучай».
В твоих глазах я вижу небо. И облаков косматых пряди,
И синеву…
… показать весь текст …

Дотянись до меня…
Растекаясь в ладонях теплом
и тягучим дыханием плавясь
на бархатной коже…
Мы забудем —
кто мы и откуда…
Пространство размножит
и смешает,
и выплеснет стоны
волной на стекло…
Дотянись до меня,
до него, до неё — до всего…
Мир позволит нам в этом во всем
с головой потеряться…
… показать весь текст …

Чемодан у руки, все пожитки судьбы.
А внутри тебя что-то танцует,
Что-то плачет в дежурном стремлении быть,
Протекая сквозь кожу по струйке.
От двудушных времен ты оставил одно —
Веру в то, что рассвет — это знамя,
Для людей, кому стало однажды темно,
Кто себя исписал, как пергамент.
Скоро поезд придет. Скорый поезд к черте,
За которой вселенная шире,
За которой, теряясь в большой черноте,
Жизнь становится лишь сувениром.
Надышись на дорогу, сложи все ветра
В чашу вдоха. Свобода какая…
… показать весь текст …

Жизнь — это иллюзия, секунды молниеносно сменяют друг друга. Сейчас ты видишь, а сейчас — нет.

Чем больше свободы, тем больше ответственности. Вечно актуальный древний парадокс.

Американец отвечает на вопрос «кто я?» исключительно терминах искусственных социальных ролей. Какую роль и в каком телевизионном шоу ты исполняешь? Ты хороший или плохой! Какой у тебя рейтинг зрительских симпатий? Ты популярен? Это типично поверхностное, житейское уклонение от любых попыток физического и метафизическ…
… показать весь текст …

Дворцовый этикет определил с прямой спиной, не трогая перил, спускаться в зал и славить королеву, учтивой быть и не смотреть налево, не замечать кружение земли. Есть правила игры, и суть ясна: за ужином беседовать о снах, а перед сном досадовать о кухне. И точно знать, что этот мир не рухнет, хотя об этом лучше бы не знать. Проходят дни — так выбери любой: быть падчерицей крови голубой, служить ей, соблюдая все законы. Мне кажется, мы слишком незнакомы, чтоб понимать, как происходит боль. Поэтому идем рука к руке, и соблюдаем чертов этикет, и обсуждаем глупые детали. Когда бороться белые устали, у черных шах и мат на языке. Хотелось вдребезги, с разбега и навзрыд, но и суть ясна, и правила игры, и тишина в покоях королевских. Напрасных слов натянутая леска соединяет спящих до поры. Но снится мне, что этих правил нет, и к черту весь дворцовый этикет, давайте пить за слабость и сердечность.
Почувствуйте, ведь перед нами вечность.
Снимите маску, выключайте свет.

И долгий вечер, и Кир-рояль, и космос в проемах стен. Я знаю Ведьму, ее печаль рассказана в красоте, она вплетает холодный свет в послушные ткани букв, ее браслеты который век предсказывают судьбу. Мы все останемся в дураках, нарушив извечный ритм. А Ведьма держит пустой бокал и говорит: «Смотри. Вот был тебе уготован град, и утро, и человек. И если ты повернешь назад — утонешь в густой траве. Вот был тебе уготован дом и карта других дорог. Ты столько лет потеряла до, что после выходит срок». Но…
… показать весь текст …

Когда я вернусь —
первый снег долетит до земли…
зануда-таксист за полтинник подбросит до дома…
и ночь напролёт
будут сдуру свистеть соловьи
какой-то мотив — очень старый и очень знакомый…

Когда я вернусь —
город будет пустой и чужой…
никто не дождётся меня в эту ночь воровскую…
а та, что ждала,
как лиса сядет рядом со мной,
шепнув мне — прости, я ведь в губы давно не целую…
… показать весь текст …

Я никогда не встречал более сумасшедших. Она была абсолютно ненормальной. Когда я расстраивал её, она на полном серьезе кричала, что меня ненавидит, что я ей не нужен, а потом закрывалась у себя в комнате и плакала, повторяя, что любит. Я никогда не встречал людей таких крайностей. Она могла надеть самое дорогое платье и быть невероятно красивой, но оно не имело в её глазах никакой ценности, если, например, я валил её в золотые листья и начинал целовать. Ей было всё равно, что я могу испортить ей причёску или поставить затяжку на чулках, ей было важно лишь то, что она чувствует. Что я чувствую. Я всегда покупал ей большие креветки, а она запивала их чаем. У неё не было понятия «модно» или «принято». Ей было всё равно на то, что кто-то может о ней подумать и сказать. Она не пряталась за этими побрякушками и цацками. Но, если и когда-то надевала их на себя, они не становились для неё выше нас. Я никогда не встречал таких. У неё было только то, что она чувствует. Что я чувствую…

Мысли зачатые в великих умах дозревают в общественном сознании

не тупой мазохизм,
а святая эстетика боли
просочилась в июль, чтобы прошлому вырвать кадык…
как и прежде, мой стих своенравен, раскован и волен —
неустанно ведёт в оцифрованном море свой бриг…
то парит над землёй,
то скользит океанами Эльзы —
от куплета к припеву, от штиля к ревущей грозе,
по цветущим лугам в травостое отточенных лезвий,
босоногие души купает в кровавой росе…

…я устала от зла…
изменив обывательский вектор,
крикну Богу внезапно:
… показать весь текст …

Наше общество — это общество хронически несчастных людей, мучимых одиночеством и страхами, зависимых и униженных, склонных к разрушению и испытывающих радость уже от того, что им удалось «убить время», которое они постоянно пытаются сэкономить.
____

продираюсь сквозь сумрак… на ощупь… вслепую…
…мне страшно
напороться на свет оголённой, кровящей душой…
безголово… бездумно… беспочвенно…с сорванной башней
обживаю пространство, вчера ещё бывшее мной…

так погибший пилот выскребает себя из кабины,
сквозь астральный просвет различая пылающий ров,
где обломки крыла, сиротливо чернеют из глины
и в обугленном шлеме дымятся остатки мозгов…

лишь секунду назад заходился пугающим рёвом
ошалевший мотор…
а теперь тишина…
… показать весь текст …

Странный, струнный, струйный шепот
Твой стекает мне под кожу,
Я расту в нем, словно тополь —
Выше, выше, старше, Боже…
Если ты любовь, скажи мне
Почему в глазах так донно,
Почему стихи ложились
На тебя, как на икону.
Ты ли спишь в моих ладонях
С правом жизни, с правом счастья,
С правом чувствовать сегодня
Мои пальцы на запястье.
Ты ли двери открываешь
На моих висках — до мысли.
… показать весь текст …

Образ зрелой женщины рядом с юным любовником описан неоднократно и всеми красками — от трагических до комических. «Роман мая с декабрём» может обернуться историей Федры, Джулии Ламберт или мадам Грицацуевой. Это может быть щемящая история «Гарольда и Мод» или один из нежных романов Франсуазы Саган, где мальчики всегда страдают. Но женщина, вступая в такие отношения, часто сосредотачивается на самом некрасивом из всех возможных отражений — если представить эти образы как зал со множеством зеркал…
… показать весь текст …

Если хочешь писать настоящее, то забудь про любой шаблон,
не листай морализм ушедшего, не используй слово любовь.
Мы живем не в 17 веке, нам привычны другие слова,
если хочешь романтики — пишешь «Моджахеды сожгли весну».
Или как-то иначе — «ИГИЛ растекается мертвой кляксой
на рубашке Бога. Бог мертв. Вместе с Ницше, обнявшим лошадь.
Эволюция. План. Расстрел. Экономика. Толерантность».
Не используй слово мечта. Не используй слово добро.
Опиши сетевой планктон. Мы друг друга уже не слышим,
мы кр…
… показать весь текст …