падение и тут же взлет,.
хотя, бывает по иному,
такой вот бреющий полет,
не высоко и ближе к дому.

душа, не огород…
в ней нечего копаться,
и сея там зерно…
подумайте всерьёз,
быт может прорастет,
такое может статься,
но вот на результат, ты не взглянешь без слёз…

Что кому-то критика, то другому — похвала.

Читаешь строки ты глазами,
ну, а душа всё чудесами…

Нарисую счастье на листочке — рожица сынули или дочки,
а потом, не произвольно, руки нарисуют рожицы и внуков.

Разлуку легче пережить, коль знаешь точно — встрече быть.

Чем мужики разнятся от мужланов,
им нужен секс, борщи и мордобой
девчонки с кольцевой и нить обманов,
ну, а мужчина… с ним в разведку, да и в бой!

Суть не в том, где живешь… суть в том — с кем!

Уйди же с глаз, не мельтеши,
да и какой ты «милый»,
коли не слышишь «крик души»,
тут не поможешь силой.

Сколько бы не было женщине лет —
Вечной девчонкой в душе остается,
И над собою от счастья смеется,
Вдруг получив от мужчины букет…
Сколько бы не было женщине лет,
Чувства ее не стареют, поверьте…
Пусть посмеются и внуки, и дети,
Не распознав, в чем же этот секрет…
Сколько бы женщине не было лет —
Знайте, всегда ее сердце открыто
Чувству любви, никогда не забытому —
Сколько бы не было женщине лет!

У каждой из женщин есть внутренний мир,
таращась в него, не сотрите до дыр.

Мы порою разводим руками,
дескать, что тут поделать, сидим…
а ведь лучше дружить с облакам,
взмахи чаще и вот уж летим.

Не злись, не плачь и не психуй,
коль хочешь «жару дать»…
при встрече день за днем «буксуй».
начнут воспринимать…

Очень странный праздник это,
первый день начала лета,
день защиты всех детей…
вы спросите матерей.
как же так, что раз в году,
отводить от них беду.
Думаю поймет и пень,
защищать их каждый день
мы обязаны всем миром,
чтобы никакие силы,
не изгадили им детство.
все усилия и средства,
ежедневно… ежечасно
направлять, чтоб дети жили
… показать весь текст …

Лишь тот не хочет вернуться в детство, у кого его не было.

«Широка страна моя родная,
много в ней полей, лесов и рек…»
От чего ж тогда не понимаю,
херовастенько живет в ней человек.

Чем больше в голове хлама, тем Уже жизни панорама.

Знаю, что со мной не легко, ну так ведь и мне не всегда с вами сладко.

Улетучатся морщины, коль хороший есть мужчина,
тот, который не обидит и в упор что их не видит,

А она приходит каждый вечер,
нежно гладит бархатной рукой,
гасит свет, бросают отблеск свечи,
нега в теле дарит нам покой.
А она уводит в мир, где только тени
дарит сны, в которых мы живем,
как артисты на большой и малой сцене,
что-то забираем… отдаем.
А она черна и звезды украшая,
чародейкой делают её,
месяц тонкий сладостно зевая,
ночи колыбельную поёт…