Как только стали дни короче,
природа умостилась спать
и ежедневный бархат ночи,
покинуть не даёт кровать,
носы ищейками по вЕтру
морозный тянут аромат,
всё больше у тепла котейка,
а за окном тоскливый сад…
Торопим год, мы, уходящий,
листочки рвём календаря,
и все живем не настоящим,
а днем последним декабря.
И отодвинув все проблемы,
минор оставив на потом,