Я не боюсь своих мыслей, поэтому они должны знать меня в лицо…

От простых мыслей спрятаться можно, от гениальных — невозможно…

Нечленораздельная речь сопровождает падение…

Душа является оправой внутреннего мира, но не местом его оправления…

Он вставал на пути, чтобы не забывали…
И возвращался назад, куда не раз посылали…

Не замерзай в своей дали,
Ещё не время закрываться…
Жемчужным блеском заискрятся,
На небе звёздочки твои,
Осенним вальсом закружатся…

Взял с полки старенькую книгу,
Что в детстве я с трудом читал…
В ней постоянно видел фигу,
Её вид очень раздражал…
Она мне мило улыбнулась,
Не фИга, а одна глава…
Как-будто всё перевернулось,
И посветлела голова…
Не дам тебе пылиться, книга,
И обнял я её любя…
Пусть лучше будет в книгах фига,
Чем в отражении меня…

Даже у людей, смотрящих друг на друга сквозь пальцы, взгляды могут не совпадать …

Поговорим совсем немного,
В глазах твоих один вопрос…
И я отвечу… снится мне дорога,
Летящая вперед из-под колёс…
Как прежде ровная, прямая,
А в небе… солнце, облака…
Ты, улыбаешься, я знаю,
В моей руке… твоя рука…

Какие яблоки у ней в саду!
Я, «без ковша»,
Сегодня вечером прийду…
И станут яблоки те Соком наливаться,
А крылья носа,
Поднимаясь раскрываться…)

ПравДа твоя, только там,
Где ты есть…
ПравНет, то знай,
Что тебя могут съесть…
Коль в этой жизни
Живёшь неспроста…
В болото не лезь,
Там не будет моста…

Глубокий смысл — это сколько?..
До горла или до колена?..
Зависит он порой от роста,
И места, где рождается дилемма…

Любовь — это климат-контроль внутреннего состояния души в любое время года…

Как нынче осень переносим?.
Каштанами швыряется игриво.
Она не скажет — мы не спросим,
Лишь шепчется с листвой неторопливо…
Покачивая мыслями шагает,
С размахом оставляя след…
И пёстрый плед к ногам бросает.
ЗемлИ, которой миллионы лет…

Валять дурака тоже с умом надо, чтобы не назвали валенком…

Надо стараться быть во всём полностью собранным, чтобы потом ничего не сочиняли…

Наговорила чепухи,
А он… поверил…
Сказала, что люблю,
Он был растерян…
Его я, по кусочкам,
Целый год искала…
Собрала в кучу…
Лучше б не ваяла…

Мы любим и общаемся который век,
И всех любить, конечно же, не будем…
Не приедается лишь людоедам человек,
В любом любимым станет блюде…

Когда люди начинают воспринимать всё, что ты делаешь от души, как должное, то хочется побыстрее рассчитаться…

Мы всегда были практически рядом, хотя теоретически не могли…