Ей восемнадцать, опять не спится — читать романы, курить в окно. 
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, всё равно. 
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг — июнь не скоро, апрель в цвету. 
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. 
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. 
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он, и правда, хорош живьём?» 
Ещё немного — и будет лето, а всё, что после,…