я не любил ее, мне было хорошо, 
ни одиночества с ней не было, ни скуки. 
мне было по фигу их сколько там ещё, 
но мне не нравились на ней чужие руки. 
я не любил её, но помнил всё о ней: 
любимые цветы и тон помады, 
всех тараканов в голове и всех друзей. 
зачем-то мне всё это было надо. 
я не любил её и никогда не врал, 
я тормозил её — малыш, всё несерьёзно. 
рассказывал, когда и с кем я спал, 
но сам боялся на щеках увидеть слёзы.