Время не лечит, но делает нас радушней, и равнодушней, как правило, по ночам.
Жаль, никогда не взбивали мою подушку тонкие пальцы бродячего скрипача,
жаль, никогда… это больше уже не жалит, схватит, отпустит, и все, проходи, живи.
Мы бы взорвали все наши миры, пожалуй, если бы я не боялась твоей любви.
Время не терпит, когда вспоминают бывших, крутится жизнь, не давая сойти с тропы…
«Да, не сошлось" — с ностальгией друг другу пишем, члены кружка «Фотография для слепых».
Мы — огого, мы могли бы, но лень и глупо, ветер закружит, помчится наперерез…
«Помнишь, как мы…" — я до крови кусаю губы, помню, как мы не попали в страну чудес.
Ты извини, бьется в клетке моя синица, новый амант, феерически, бла-бла-бла.
В каждом из них я искала твои ресницы, руки, и лоб… и пока еще не нашла.