Венец старости — конец света.

Глубина увиденного подтекста зависит от читателя.

И начнём писать про осень,
Про небес бездонных просинь,
Про поникший жёлтый лист,
Грусть-печаль, станцуем твист.
Хоть чуть-чуть повеселиться.
Эх, могла б летать, как птица!
Жаль, нельзя махнуть в тепло…
Осень — сырость, мрак. Темно.
В Новый год слегка воспрянем —
Настрочим тетрадь желаний …
Сплин поймав средь кутерьмы,
Станем, братцы, ждать весны.

Неопрятная старуха,
С запаршивевшим лицом.
Все зовут её непруха,
И она всегда в своём.

В дом врывается нежданно,
Как внезапный ураган.
И став гостею незваной,
Сразу ловит в свой капкан.

А затем ещё подспудно,
Жизнь завалит вовсе злом.
Обуздать её пыл трудно,
Так и вертится ужом.
… показать весь текст …

Любовь — как вино, при правильном и бережном хранении с годами становится лишь крепче, лучше и дороже. А при неправильном обращении превращается в уксус!

Всякая жизнь, какая ни есть, — это мир упущенных возможностей.

Не жалуйся и послушай —
наполни сияньем душу
и щедро делись теплом.
Живи не печалью, лучше
тревогой себя не мучай,
и мир украшай добром.
Прольются дождями тучи,
осилишь с улыбкой кручи,
поплачем с тобой потом.
Смотри, за окошком лето,
побродим давай по свету,
а хочешь, с тобой споём?
И пусть ты от бед устала,
но радость не раз спасала,
… показать весь текст …

Разница есть выпить бокал вина и выпить вина стакан. Бокал-это философия, стакан- это социальный статус.

Есть художники, жизнь которых как бы является воплощением их мечтаний. Глядя на их полотна, зритель видит их самих участниками тех сказочных грез, которые они воплотили в своем искусстве, выразили свои сокровенные мечты и рассказали только о себе.

Другие, наоборот, стараются скрыть свое «я», никогда не пишут окружающее их, среди персонажей своих картин никогда не показывают своего изображения. Они как бы стараются забыться, уйти от действительности, сделаться маленькими или вообще спрятаться по…
… показать весь текст …

Осталась до августа только неделя,
И вновь моё лето уже пролетело.
Так быстро, как-будто его не бывало,
Всё смыли дожди и лето пропало.
Вот также и жизнь, считай пролетела
Года улетели, я сама так хотела.
Не знаю теперь, я жила или снилось,
И жизнь будто солнце уже закатилась.
Опять наступает мне на ноги осень
Дней листья слетят, меня и не спросят

Когда страна устанет от войны,
И пересохнут русла рек кровавых-
Мы насладимся мощью Тишины,
Во всей ее победоносной славе!

***
Любой историк это знает…
Но пусть об этом скажет стих:
Россия войн не начинает-
Она заканчивает их.

***
Я думаю, всё можно изменить…
Приходит Бог в последнюю минуту,
Он пряники несёт и кнут кому-то,
Кого-то угощать, кого-то бить.

Но главное-в душе хранить Любовь,
И извлекать из прошлого уроки…
Какая разница-кто «за тебя», кто «против»?
Уже не важно, если Бог с тобой.

***
На шумных улицах Москвы-
Как будто я ищу кого-то…
«Охотный ряд"-своей «охотой" —
Зажал в торговые тиски.
Дома, похожие на соты,
Народ, спешащий на работу
Или бегущий… от тоски…

Наверно, этот мир не так уж плох,
В какие бы мы игры не играли:
Нас рассудить способен только Бог,
А не тщеславные блюстители морали.

Я бы Вам написала, но Вы не достойны,
Нет, пожалуй черкну пару строк,
Я надеюсь, Вы сдохли и спите спокойно,
Хорошо Вам лежать без тревог.
Я бы очень хотела прийти на погост к Вам
И сплясать напоследок канкан,
Но знаю, Вы живы назло мне! Непросто
Не писать Вам, извечный дурман.

А возможно действительно время и место встречи необходимых нам людей предопределено кем-то свыше…

Не стоит даже пытаться вытаскивать некоторых людей из их привычной клоаки на более цивилизованную и культурную ступень. Потому что в один прекрасный момент они с огромной радостью нырнут обратно… Попутно и вас дерьмом забрызгают.

«Я раньше думал, почему на шахматной доске 64 клетки. После того как ученые расшифровали генетический код ДНК, выяснили, что в ней 64 кодона, думаю, что это не случайно.»

Привыкшего широко шагать и жить на широкую ногу, жизнь хорошо сажает на шпагат, не предупреждая.