Летние часы стекают, как молоко гевеи, тянутся влажной жарой и душными ночами.
История каучуковых капель повторяется из года в год…

Мы умираем от любви
И тратим жизни понапрасну…
И плавятся сердца в крови,
Пока, сгорая, не погаснут…
Мы звёзды в тёмных небесах,
В любви взорвавшие друг друга,
Мы тьма в невидящих глазах,
Уже совсем за краем круга…
Мы шаг за шагом, день за днём
Идём к своей последней цели,
Не понимая, что живём,
Но жить-то так и не сумели…
Мы — глупость с верой на устах, —
Совсем, увы, без веры в сердце…
… показать весь текст …

Мир порождает мир. Война — войну…
Если внутри вас мир и любовь — вы увидите их отражение повсюду…

Избыточные потенциалы создает не жизнь, а сам человек, наделяя происходящее вокруг силой и сверхважностью.

Поэтому борьба внутри отражается такой же борьбой снаружи, а война — это всегда отсутствие любви.

Вас не будут любить, пока вы сами не полюбите себя и других.

По той же причине, в вашу жизнь не постучит тишина, если в вашей душе шторм и хаос.

Это не значит, что выйдя на определенный уровен…
… показать весь текст …

Осенью замечаешь шляпки, береты и зонтики,
вязанные из мягкой шерсти свитера,
тяжёлые облака, что плывут в реке,
почтовые марки — листья, что приклеились
к каменным берегам…
Замечаешь ковёр на брусчатке цвета
спелой хурмы и спелый виноград на ветке…

Осенью слышишь изысканную симфонию
цветных сказок …

Мне бы Осенью стать и струиться светом
в Ваши Души… Чистым и теплым!!!

Люблю изящную, стильную осень!

Люблю — её медовые и горчичные краски кашемира…
— и палантин из тумана…
— сапоги из красивой кожи,
на каблуке наколотый жёлтый листочек…
— идеальные жакеты…
— уютный шарф и пальто с капюшоном…
— сумки хобо и макси…
— винтажные серьги, браслеты и кольца.
Но главное запах!
Парфюм с шлейфом из древесно дымного аромата…

Она Женщина и всегда Прекрасна!

Я накрою мощным ливнем город, хлестну градом, океаном воды по дорогам, сильным ветром по площадям и паркам, и крышам домов, к метро водопадом воды сбегу по подземному переходу…

Я танцую под музыку грома и молний над куполами, рисую картины на стёклах, под мостом Мирабо загляну к бурлящей Сене, пеной волны смою сок гранитный у берегов…
…

Она приходит вновь без приглашенья,
в хлам разрушая внутренний покой,
рисуя в мыслях страшные виденья,
покрыв всё тело ледяной волной.

И непонятно — мир или рассудок
теряет свой фундамент бытия,
когда душа в любое время суток
от жизни прочь бежит, как от огня.

Нелепые спонтанные дрожанья,
ручьи из слёз, короткий частый вдох
заранее встречают ожиданья,
что, может быть, не вступят за порог.
… показать весь текст …

Иногда грусть внутри появляется ниоткуда… Здесь и понадобится книга, например, «Где валяются поцелуи. Париж». В такие моменты необходимо открывать её себе на коленях, включить музыку, и далее читать про улыбки, которых точно притаилось на страницах книги немало.

Хвалить человека, когда его нет рядом, это вдохновляет.
Например, слушать, как кто-то восхищается своей подругой или другом, или просто знакомым человеком; видеть, как горят чьи-то глаза, когда мимоходом вспоминает о своей коллеге. В такие моменты понимаешь, что хороших людей много. И что есть человек, который где-то тоже может радоваться тому, что знает тебя…

Марта подруга моей бабушки живёт в небольшом городке Мазовецкого воеводства Польши. Приезжаю я к ней раз в год — летом. В маленьком доме Мартуси (так я её называю) пахнет уютом, и хочется наслаждаться до бесконечности, вдыхать в себя и растворяться в тишине, тепле, ароматах…

Стройная, всегда с улыбкой она встречает меня на пороге, красиво одетая — напоминает модель из журнала «О моде и стиле». И совсем неважно, сколько ей лет, Женщина должна быть красивой — всегда!

Солнце лучиками прокрадывае…
… показать весь текст …

Уют — это
сладкий дух имбирного печенья на кухне,
тёплая ладошка — колыбельная на ночь малышке,
вся семья за столом - долгие разговоры,
чашка кофе у окна — в любимой кофейне,
чай с мёдом у камина — на коленях рыжая кошка,
любимая книга — в дождливый вечер,
рождественский фильм — ты и дети рядом…

А ещё много маленьких рецептов простого и тем подлинного счастья, что их можно выбирать по бусинке и писать учебник по радости.

Жить первые сто лет совсем не просто,
Найти любовь и счастьем жить решась,
Но каждому из нас готово место у погоста,
А мы все тщимся, будто сами строим жизнь.
Но каждому из нас Бог приготовил гостя,
Хоть все мы гости здесь… а кто в другой душе
И как же, все-таки, случается не просто,
Найти свой рай с любимой в шалаше.
И жить, и стать кому то счастьем,
Увидеть мир в, ползущем по травинке, мураше,
А на заре, открыв все окна настежь,
Вдохнуть рассвет, тепло рождающий в душе.
И я живу… одной тобою счастлив,
Живу тобой и по другому не хочу
… показать весь текст …

Ей идёт чёрное платье, которое подчёркивает изгибы тела…
… Так и её тексты — это очертания мысли…

Мы занимаемся любимым делом, путешествуем, учимся. Мы изучаем новое, иногда начинаем, с чистого листа.

Мы любим и дарим счастье другому человеку.

Жизнь прекрасна. В ней есть новые города, сад у старого дома, мамины кнедлики, маленькие ладошки сына и дочки, пикники у моря с друзьями, тёплые воспоминания о прошлом в старом альбоме…

И неправда, что жизнь не имеет смысла! Жизнь прекрасна, потому что она у нас есть!

Художник смотрит на девушку, что горько плачет и рисует дождь…

Скрипач на площади играет и заставляет плакать Душу…

Поэт, как пьяный демон, в неуправляемом потоке царапающих Душу слов слагает оду о Любви прекрасной диве/Музе/, не стесняясь выглядеть безумцем. Его признания приходят, как явление, как таинство, как мистика из бездны слов.

Есть близкие. Есть чужие. Есть те, кто косвенно идет с тобой по жизни, не особо влияя на нее, но присутствуя по неким причинам. Есть те, кто вплотную приближаются к тебе и изменяют ход событий в твоей истории…
Есть приходящие и уходящие. Одни за мгновение оставят след в дневнике твоей души, другие, присутствуя годами рядом, не затронут струны твоего сердца.
Невозможно предугадать, кто останется с тобой.
Иногда близкие отпускают твою руку на краю бездны, а совсем чужие, внезапно ее подают,…
… показать весь текст …

…Любовь там, где не только двое любят друг друга, но и любят других, и другие любят двух и каждого в частности, а ещё двое любят свои личные заморочки и свои двойные выдумки, и своё одиночество, и общих птиц на тропинке, и персональное звездное небо в себе, и не в том суть, что больше всего они любят друг друга, хотя и это правда, просто они вообще любят, просто умеют любить и любят любить, и Бог соединяет их вместе, ибо любить всегда лучше вдвоём.

Любовь это награда, подарок от Бога за искренность и терпение, за тепло взгляда, и надёжность в любых испытаниях, а в споре умение просить прощения. Любовь, как цветок вырастает от трепетной нежности и понимания… Любовь это лекарство от боли. Любовь — это чувство, которое не нуждается в эпатаже… Любовь это дом за высоким забором, где нет места зависти и злобе; а в доме уют, где в тишине слышишь шёпот сердца, где в старости благодаришь небо, целуешь руки и Душу родного для тебя человека…

Цитата из миниатюры «Моя дорогая Беата».

В детстве каждый день я приходила к тёте, она доставала мне новую книгу и рассказывала, показывала, фантазировала… Её страсть к книгам породила мою… Однажды я заметила маленькую икону Богоматерь из Кальварии-Зебжидовской. Тётя сказала, что подарит мне эту икону на тридцатилетие.

И вот этот день настал, икона теперь была со мной. Я сидела у окна — взрослая, сильная и успешная женщина, которая снова стала маленькой девочкой…