Запись на стене:
«Твой огонь во мне!»,
много многоточий и прощаний,
если бы не «НЕ», ревность, боль извне
и поток ненужных обещаний…
Можно б было жить среди облаков,
среди светлых улиц и пожарищ,
только где любовь? В мире дураков,
где тамбовский волк тебе товарищ…

Ольга Тиманова

и кажется,
всё написано и сказано до меня —
зачем же я буду
лишними словами обременять
привычный порядок жизни,
ритм быстротечных дней?
_______________________________________
как сильно же мир нуждается — в тишине…
как мало — в словах,
как мало — во мне.

Мне хорошо просто быть. Что это? Кризис? Откат? Тупик? Деградация? Нет желаний… Мне хорошо просто жить, видеть солнце, чувствовать его прикосновение, ловить на себе капли дождя, ощущать кожей дуновение ветра, смотреть в небо, любоваться цветами, слушать птиц, наблюдать за котом, любить его. Все меньше имеет значение как выглядит мое тело. Какой видят и что обо мне думают люди… не имеет значения давно и вовсе. День сменяет день… снова утро, снова не полезный кофе… ну и пусть… а вдруг этот день по…
… показать весь текст …

Пытаться блокировать последствия, игнорируя причину их возникновения —
всё равно что избавляться от сорняков, оставляя корень в земле.

Многие сейчас проходят процесс отрицания. Вам говорят пророки истину, а вы её постоянно отрицаете. Вам говорят, правду, а вы её постоянно отрицаете. Вы словно боритесь с самим собой. До тех пор, пока вы отрицаете, с вами не будут происходить удивительные вещи, чудеса. Потому что вы боретесь с собой, с миром, с истиной. Да, правда, горькая и непривлекательная, но она позволяет вам смотреть на мир с открытыми глазами. Просто примите существующую правду, так вам легче станет жить

Всю жизнь пройдя, порой не понимаешь,
Где правда есть, а где сплошная ложь.
Всех ярких красок часто не узнаешь,
Всех ясных истин не всегда поймешь.

..
Любовь к себе начинается со слов — мне можно.
Мне можно быть с кем-то или быть в одиночестве.
Мне можно быть красивой по-своему. Мне не обязательно следовать стандартам красоты из гламурных журналов.

Мне можно выбирать правила своей жизни.
Мне можно самой выбирать течение своего времени. Мне ничего не рано и ничего не поздно. В моей жизни всё вовремя.

Мне можно быть смешной, глупой, безумной, яркой, грустной, весёлой. И тебе тоже можно. Но рядом с тобой я останусь собой, что бы ты про это н…
… показать весь текст …

Жизнь страшит своей изнанкой?
Грусть в душе и маета?
А защита так проста:
Чай с лимоном, запеканка,
Теплый плед и два кота!

Представьте, что каждое слово — последнее,
И только его будут помнить потомки.
Скажите осознанно, вдумчиво, медленно,
Тому, кто послушает. Очень негромко.

Представьте, что каждое дело — последнее,
И только оно будет вбито в скрижали.
Хорошее, подлое, с болью ли, с ленью ли,
Кому помогли, и кому помешали…

Представьте, что все неожиданно счастливы,
Потомок и предок, старик и наследник.
Слова и дела забываются часто, но
Каждое может остаться последним!

Под покрывалом плешивого прошлого,
где запах гари, колени подкошены,
рябь, бурелом и усталые лошади,
кто ты: принцесса иль принц на горошине?

Кто ты:

Резвый романтик «любовью» обученный;
маг-некромант, разгоняющий тучи нам;
гиблая особь без роду, без имени;
вялый турист, загорающий в Римини?

Кто ты:
… показать весь текст …

Больше мысли не иноверцы.
Вот и правильные слова!
Видишь ли, наконец-то, с сердцем
Стала ссориться голова.

Стали мысли мои трезвее,
Чувство реже теперь пьянит.
Я сомнения все развею,
Память сказок не сочинит.

Ты же самый обыкновенный.
Остальное я все сама
Сочиняла самозабвенно,
Словно выжила из ума.
… показать весь текст …

Есть люди — мелководцы,
которые все время блуждают по поверхностным линиям жизни,
и возвращаются опять же на эти линии.
А есть люди — глубоководцы, которые смело ныряют
в глубину океана жизни — в увлекательное, с разными
трудностями, путешествие,
в котором они открывают самые невероятные открытия в себе,
потому что они управляют своей жизнью.

У поэтесс душевнее стихи.
И чувства разные в них дарят.
Поэтам же прямые все штрихи
На разум их обильно давят.

У поэтесс сердечнее стихи.
Печаль, разбавленная смехом.
Они не резки, как духи…
В них женственность в доспехах.

А у поэтов все по норме.
Пишет о горе он — не рад.
Затронет радость он — по форме…
Он не смешает рай и ад!
… показать весь текст …

Улыбаюсь мыслям о тебе,
Выбираю только те, что в радость.
Ясно — не единственный в судьбе.
Только ты украсил мою старость.

Душу отогрел, разволновал,
Иногда сердечко так штормило!
Убивал твой голос наповал,
Песни наши слушать я любила.

Новые не пишутся никак,
Нам не повторить того, что было,
Муза — это вовсе не пустяк,
Без неё так грустно и уныло.
… показать весь текст …

— Мойше, ты хто по натуре «победитель» или «побежденный»?
— Цилечка, радость моя, с годами я начал понимать, шо я таки потерпевший.

Заветренно, упылено,
Пустые взгляды в истину,
Везде слова чернильные
Во след глазеют пристально.
А в пробках вечность мается,
Бессмысленность осознана,
От зноя кожа плавится,
И бьётся мысль серьёзная —
А завтра как же будется?
Душа стремиться к доброму…
Среди толпы — безлюдие
Срастётся скоро рёбрами.
А хочется по Божьему —
Любовь, прощенье, благости…
… показать весь текст …

Не бойся идти вперёд,
Не пробуй проверить путь,
Удача тебя найдёт,
Когда-нибудь, где-нибудь,
Она идёт по пятам,
Не пробуй её поймать,
С ключами ко всем замкам —
Для тех, кто умеет ждать,
Ты только не медли шаг,
Сомнения отпусти,
Успех выбирает тех,
Кто счастлив уже в пути

Я в Мир пришёл никем, никем покину также,
Оставив между датами тире,
И проживу ни больше и ни меньше,
Чем прописал мне Бог в календаре…

Над заливом туман, не видать берегов,
Корабли белым пленом надолго укрыты.
И не видно ни неба, ни облаков,
Средь густого тумана давно позабытых.
Так и в жизни встречаются счастье, печаль
Их беззвучно-безжалостно время смешало,
В чаше жизни, как будто бы кофе иль чай,
Средь сомнений и чаяний растворяя.
Разойдётся туман, и увидим мы мир,
Яркий, трепетный и обновлённый,
Но не будет там нас, нашей первой любви,
И тумана того над водою солёной…

Я больше не играю в игры с жизнью,
Надменно не бросаю «никогда».
Где грань баланса воли, духа, мыслей?
Как хочется мне крикнуть: «Стоп—игра!»

Не отыскать гармонии, играя,
Покоя нет ни в жизни, ни в любви.
Опять скольжу бесстрашно я по краю,
И меж лопаток заново кровит.

Все вы, меня предавшие однажды,
Кто стал моим невольным палачом,
Я отпустила боль корабликом бумажным,
И ваши имена мне ни о чём…
… показать весь текст …