Человеческий мозг хранит в памяти всё,
что видит и слышит,
вероятно разум в течение жизни транслирует нам посильные мысли в пути.

на улице холодно. осень.
от силы градусов восемь.

дома холодно. нет отопления.
нет отопления — нет вдохновения.

потому что тебя рядом нет.
что мне чай, кофе, плед?

надо было завести кота.
пусть бы меня грел

Фокус эпистолярного жанра в том, что читая мы не всегда угадываем интонацию, которую подразумевал автор. Поэтому воспринимаем фразу, вкладывая своё сиюминутное настроение. Частенько это выливается в недопонимание и обиды… Однако тот, кто не хочет быть обиженным, обидного не увидит никогда!

Я на него молилась, как молятся на святых.
В агонии страсти билась в объятьях его хмельных.
Хватало всего лишь взгляда, чтобы зажечь костер.
Он наливал мне яда, и говорил: «Идем!..»
Я, доверяя слепо, пила этот страшный яд.
Было в алмазах небо, мурашки до самых пят.
Сотни его изъянов я превращала в плюс,
Потоки горячей лавы взрывали мой слабый пульс.
И не боясь огласки, пылала душа огнем.
Жаждало тело ласки, я растворялась в нем!
Я не кричала: «Хватит!» Молила: «Еще, еще!»
Мы были в одной кровати…
… показать весь текст …

Я не жалею ни о чём!..
Поверьте, честно не жалею.
Я нынче знаю, что почём,
И оплатить счета сумею.

И даже если… где-то вновь…
Я наступлю на грабли эти…
Прошу прощения, мой Бог, —
Я в первый раз живу на свете!

Ведь жизнь даётся только раз,
А что потом — никто не знает.
Лишь здесь, сегодня и сейчас
Её, как можем, проживаем…
… показать весь текст …

Сентябрится даль
в кружевном плетении…
ах, бабье лето!
Сыплются листья в саду
светлым шёпотом грусти…

Производство кирпича по системе Ильича — у ленинградцев — это кирпич от взорванных церквей. У киевлян (в 1920−50 годах) — и от церквей, и от всех домов времен Российской Империи…

На экранах мутно-липких,
Вечно враки в небылицах,
И фальшивые улыбки,
На угрюмо-мрачных лицах.

В мире радужном и пёстром,
Всё заполнено тенями,
Будь то днями иль ночами,
Все под их приглядом острым.

Очень трудно искупить грехи,
А скорей всего и невозможно.
В жизни все неверные шаги,
Как попало чиркаем — безбожно.

Не всегда стыдимся за вчера,
Думая что всё исправим завтра.
Только мир забот — другой с утра,
Часто как приём у психиатра.

Каждый получает всё сполна,
За всё то — что сделал поневоле.
Жизнь есть бесконечная война,
И нет выживших на бранном поле.
… показать весь текст …

Потерянный Рай нам уже не найти,
Давно нет дорог к нему и направлений.
Так долго мы все находились в пути,
Что бросили поиски без сожалений.

Земля шагает по осенним дням,
Омытая прошедшими дождями.
Она пока вся отдана теням,
Которых станет меньше с холодами.

Ещё повсюду зелень в основном,
Лишь кое-где проскальзывает злато.
Но скоро запылает всё костром,
И мир оденется в цвета заката.

Сейчас же солнце не жалея сил,
Жизнь обогреть не упускает случай.
А чтоб дождю был белый свет не мил,
Частенько в небе разгоняет тучи.
… показать весь текст …

Одно прошу у Бога чрез Христа,
Чтобы любовь среди людей жила,
Чтобы любили Бога и друг друга,
Тогда насилья, зла, войны не будет!
И вроде лишнего ничто я не прошу,
Без этого нет счастья в мире этом,
Да, защитить от Сатаны прошу,
Чтоб оставаться просто Человеком!

Конструктивная критика — это ластик, который даёт возможность исправить недочёты, а деструктивная — клякса, которая ещё больше всё замарает.

Осень раскрасила лесные просторы,
Задёрнула шторы на облаках.
Дождём сошла, слёзные коридоры,
Окном открылись на небесах.

Солнышко снова земле улыбулось,
Осеннюю хмарь, прогонив со двора.
В полусне живущим, чуть взгруснулось,
Краснела и танцем кружилась листва.

Зонты в сольном танце, балл осенний,
В золоте расцветают, красой неземной.
Подиум леса, хитросплетеньем,
Пестрит, соревнуется грибной порой.
… показать весь текст …

Жизнь циклична. И если одна осень принесла потерю, то однажды наступит и та, которая обязательно её заберёт. С последним листом упадёт и последняя слеза, а свежий ветер обнимет душу. Живи. Чувствуй.

Рука художника не создаёт шедевры живописи. Его рука — это лишь проводник, сопровождающий чувства души.

Ты — такой же горячий и юный,
Так не бойся меня полюбить.
Смелый ты и немного безумный,
И тебя невозможно забыть.
В диалогах с тобою «летаем»,
Понимая друг друга без слов.
Мы как сахар, вот только не «таем»,
И не вяжем друг другу «узлов».
В тебе вижу особые краски,
Не тускневшие день ото дня.
Ты как мой заживляющий пластырь,
Рада, что ты увидел меня.

Хлеб который ты ешь сегодня утром, Бог создовал всю ночь.

Бокал вина осеннего налей,
Которое настояно на травах,
В нём бодрость предрассветная полей,
И тишина, что спрятана в дубравах…
В нём хмель любви и роскошь дивных грёз,
И, оставляя дивное похмелье,
Оно, как гид нас в Осень уведёт,
Вслед за сырой, прохладною капелью…
Налей бокал осеннего вина,
В нём глубина видна и терпкость вкуса,
Нет ничего того, что так искусно
Нас напоит сегодня допьяна…