Как хочется выжить,
и путь свой закончить.
Чтобы смог я вернуться,
к тебе лишь Родной.

Больнее холодного оружия ранит равнодушие, от тех кому отдал душу ты.

Глаза в глаза. — Парим над пропастью бездонной…
Вдохнуть. И выдержать томительный пролог…
А боль венчается с печалью затаённой,
лишая ритма внутривенный монолог…

И, словно дробь, стучат надорванные мысли!
Уж не отбиться от непрошеных тревог…
Над нами счастье… То ли гарпии нависли
над перекрёстком неизведанных дорог…

Сколь ни молчите,
за внушительным фасадом
безвольный трепет суетливых мотыльков.
Вы неизбежны под бурлящим водопадом
… показать весь текст …

Ожидание горя, как и предвкушение счастья, одинаково беспощадно обманывают воображение.

Ничего дороже и ярче нет, чем дома свет,

Никто, кроме славян, Славянский мир не восстановит.

Я хочу поделиться с вами и рассказать о моем дедушке,
которому недавно исполнилось бы 125 лет,
замечательном человеке, заслуженном учителе, музыканте, композиторе, который заменил мне отца.
Родители мои разошлись, когда мне было несколько месяцев. Мы с мамой стали жить у бабушки с дедушкой, которые помогли маме меня вырастить.
Дедушка у меня был наполовину русский и наполовину грузин. Его мама была русская, а папа был грузин. Отец его был юрист, адвокат. Жил в пригороде Тбилиси, имел небольшо…
… показать весь текст …

Всем лучшим в себе мы обязаны тем, кого любим.

Мы все здесь гости — се ля ви,
А потому спешите, люди…
Сей миг купать в своей любви,
Другого шанса ведь не будет…

Как хорошо морозным зимним утром!
Ласкает взор с крылечка дивный вид.
Снежок, переливаясь перламутром,
На восходящем солнышке блестит.

Одеты в шубки белые избушки,
Стоят, как детки пухленькие в ряд.
И ветки у деревьев на опушке,
Как огоньки бенгальские горят.

Похож сугроб на белого барашка.
Простёрлась вдаль серебряная гладь.
Давай же, просыпайся, Промокашка,
Пора нам Фокса с кичи вынимать!

Будущего ещё нет — оно может и не прийти.
Прошлого уже нет — оно вернуться не может.
Как ни крути, а придётся жить настоящим.

Мне приснился сегодня покой,
Что царит над Десною-рекой,
Той что мчит голубою строкой
И приветливо машет рукой…

На крутом на ее берегу,
Где ромашки цветут на лугу,
Мы с тобой целовались в стогу…
Это счастье всю жизнь берегу.

Плыли в лодке с тобой по весне,
Ты на веслах, а я на корме,
Небеса отражались в Десне,
Рыбки стайкою плыли ко мне.
… показать весь текст …

Как только снег растает —
подснежников пора настанет.

Привет, весна, спасибо, что морозишь.
Что не цветёшь. Не отворяешь дверь.
И с горизонта грустных глаз не сводишь.
Ты тоже обездвижена теперь.

Ты тоже не желаешь это пламя
Носить в себе, хоть чем-нибудь гордясь.
А только по земле бежать ручьями,
Не видя кровь вокруг, вражду и грязь.

Не видя, как дают плоды болезни.
Не тела, получается. Души.
Не слышать то, что ненависть полезней.
Что ложь правдивей. Хочешь мирно жить.
… показать весь текст …

Когда говорит сердце, опыт обычно бормочет что-то невнятное или совсем замолкает.

Я буду думать только о хорошем,
Приметы только добрые искать…
Всё больше ярких радостных горошин
Нам солнце продолжает рассыпать.

Всё ласковей, теплее синий воздух,
И птицы веселее с каждым днём.
Хоть и одёрнет жизнь порою — «поздно!»,
Не верим мы: живём себе… живём.

А что там впереди? Весна, конечно!
Пусть март ещё морозом и грозит,
Уже в аллее луч летает вешний,
И по сосульке с каплями скользит.
… показать весь текст …

Не люблю людей фальшивых,
Ненадёжных, нечестивых,
Тех, кто пыль в глаза пускает,
Наглых глаз не опуская.
Тех, кто лжёт и не краснеет,
И кто запросто умеет
Опорочить и «ославить»,
«Без штанов» людей оставить…
Кто привык за счёт чужой
Жить, бюджет поправив свой.
Тех, кому не чужда лесть,
Кто на шею любит сесть,
Свесив ножки там сидеть,
Песенки блатные петь…
… показать весь текст …

Завтра уже весна,
Кончилось зимнее время.
Сбросив оковы сна,
Пойдёт жизнь по новой схеме.

Мы прятали страх в ресницах
И думали, что проснемся.
Но падали мертвые птицы
Уставши бороться
За место под солнцем.
И падали мертвые листья,
Устав наслаждаться летом.
А барды слагали песни
В которых ни строчки,
Ни звука об этом.

Эта рощица на юру
в белом, солнечном, голубом:
день февральский, по Грабарю —
хоть садиcь и рисуй в альбом.

Где зиме от души мелось,
разлинован откос лыжнёй
и серёжки на снег с берёз
рассыпаются чешуёй.

В горку ёлочкой семеня,
с разворотом спускаясь в лог,
беззаботная ребятня
отрабатывает урок.
… показать весь текст …