Я — бабочка, в твою коллекцию 
почти осознанно летящая, 
знать не желая о последствиях, 
ещё живая, настоящая. 
Узором крылышки расцвечены, 
в полёте лёгкость им дарована… 
Но я тобой уже замечена, 
а, может, и пронумерована. 
Давно ветра, уже не летние, 
нам боль несут и огорчения, 
и верю я: полёт последний мой — 
и есть моё предназначение.