Стремленье „быть“ пронзает толщу дней
Стремленье «быть» пронзает толщу дней,
Но мир — не сад, а замкнутая сфера.
Из всех путей, из тысяч западней
Мы ищем ту, что будет нам по мере.
И этот плен — не жребий, не порок,
Не злой умысел чьей-то воли властной.
А лишь покой, отложенный на срок,
Предел души, с границами согласной.
Масштаб оков у каждого лишь свой,
И в этом равенство и павших, и пророков.
Лев в клетке всегда останется собой,
Но не переступит заданных истоков.