Расскажу тебе, милый, про ведьму,
у которой «тринадцать» в крови,
по кастрюлькам — то супчик, то зелье,
а на сердце — пламя весны.
У неё сплошь фиалки по окнам
для прозрачных, рассыпчатых снов.
Под дождём она сроду не мокнет:
ловит тайны и капельки слов.
Прячет травы по банкам, в мешочки —
любисток, чертогон, зверобой…
Вяжет сказки и реже — носочки.
На ладошках её — целый Дом.
В полнолуние кличет подружек,
знает тайны холодных камней,