Струится шёлк… то изумрудом, то опалом,
Его соткали сотни нежных рук,
Чтоб стал он невидимкой-покрывалом,
Хранящим лёгкий девичий испуг…
И обернут их тонкий стан загадкой,
Которая тревожит и манит,
А переливы шёлка будут сладкой
Иллюзией, что человек боготворит.
Изъяны спрятаны, и стали невидимкой,
Мы видим танец бликов и огней,
А в нем фантомно вспышки чувств картинкой,
Волнующих воображение теней!