Одиночество — дар, передышка,
Благо посланное с небес,
Очень многое было — слишком,
Жаль, что мало было чудес,
В тишине воскресает надежда,
Наступил долгожданный покой,
Чтобы жизни поверить, как прежде,
Нужно время для встречи с собой.

Просто опять умирает любовь,
Тихо уходит, прощается вновь.
С болью в душе, провожаю тебя,
Писем обрывки уже не храня.
Я ничего не могу изменить,
Ты разорвал эту тонкую нить,
Что нас связала когда-то давно.
Любовь умирает и мне все равно…
Душа умирает, страдает, вопит,
И серце от ужаса громко кричит.
Прости, пожалей, оставляй насовсем!
Я больше не в силах терпеть этот плен.
Дай мне приподняться и снова пойти,
Опять улыбаться, не сбиться с пути!
… показать весь текст …

я желаю тебе удачи,
бесконечных светлых дорог,
человека, который значим
и, как можно, меньше тревог,
я желаю тебе рассветов,
знаменующих новый день,
вдохновения, песен, лета,
в темноте горящих огней,
единения, ждущих окон,
нескончаемого тепла,
покидая тебя до срока,
я желаю тебе добра.

я даже во тьме находила радость,
и часто от боли смеялась до слез,
бывало, спасала банальная малость —
умение видеть в жестоком курьез,
я часто теряла, всех тех, кто казалось,
для будущей жизни мне очень важны,
я помнила их, видит Бог, я старалась,
они возвращались- когда не нужны,
они приходили, устав от исканий,
признав, их надежды, увы, миражи,
герои моих величайших терзаний,
простите, но я не спасаю от лжи.
я знаю, удача приходит к отважным,
и беды любые теперь не страшны,
… показать весь текст …

Да, иногда мы плачем,
Плачем, порой, навзрыд,
Теряя того, кто значим,
О ком по ночам болит,
Мы падаем с неба камнем,
И, кажется, навсегда,
А после, с восходом ранним,
Уходит стремглав беда,
Случайная встреча лечит
От старых саднящих ран,
Обнимет другой за плечи,
И новый построит храм.

Женщина, которая ушла,
Больше никогда не возвратится.
Раз ушла, то значит не смогла
Рядом с вами дальше находиться.
Значит выпита, истерзана, пуста,
Не за что ей больше зацепиться,
Не ищите, где найти слова
Чтоб вернуть? Она не возвратится.

В день, когда я тебя разлюблю,
мир накроет вселенская вьюга,
и в заснеженном, страшном краю
мы на век потеряем друг друга.
В день, когда я забуду тебя,
онемеет планета от боли,
и венчальная песня моя
захлебнется в мертвящем покое.
В день, когда потеряю я все,
что любила и долго хранила,
упадет теплый луч на лицо,
и пойму, что душа не остыла.
Все отдав, отпустив и простив,
я опять улыбнусь на рассвете,
… показать весь текст …

Это даже не боль, это грусть
По ушедшим в былое страданьям,
Ничего на Земле не боюсь,
Никому не ищу оправданья.
Эта песня — стремительный взлёт,
Это рана благого паденья,
Рухнул наскоро собранный плот,
Мир забытый беснуется тенью.
Это гимн неразгаданным снам,
Это гордость растоптанных вёсен,
Я за прошлое больше не дам
Ни гроша, да и ты не попросишь.
Торжествуй, победившая грусть!
Поглумись надо мною, разлука!
… показать весь текст …

Губы твои рисовать в три движенья кисти…
Сравнивать вкусы шёпота и молчанья…
В узкий бокал наливать охлаждённый Riesling,
чтобы, слизнув горячечный отпечаток —
твой, улыбнуться: «что ж — по примете — знаю
самые грязные мысли-желанья-тайны…
так /а/синхронно в сонную муть ныряют
и разделяют /рот-в-рот/ на двоих дыханье…
так…» — и зависнуть: мелодией слыша голос —
не разбирая слов — суть утробно чуя…
и — вопреки всему опыту — бестолково
взгляд отвести и…
вздрогнуть —
от поцелуя.

Стелется туман ажурной паутиной,
Тихо у ручья, шелестит плакучей ивой.
Ветер — крохобор, скучает от безделья,
Скинул лень в реку, умылся для прозренья.

Самолётом в небе, проложил дорогу,
Заплёл у солнышка лучи, забил тревогу.
По цветам заветным, над росистою межой,
Улетающей влагой тумана, умоются травы росой.

Подарив поцелуй на прощанье, убегает рассвет,
Любоваться восходом прекрасным, сочинить сонет.
Зашуршала трава под ногами, словно нежный шёлк,
Скрылась заря с бубенцами, выполнив свой долг.
… показать весь текст …

На работе мрак, куда ни глянь —
Карьеристы, алчущие денег,
И начальник редкостная дрянь —
Скареда, кретин и неврастеник.

Сам же я продвинутый эстет,
Меломан с харизмой уникальной.
Плюс к тому — талантливый поэт.
Если вообще не гениальный.

Сегодня дорога в Рай ведет
чрез девять кругов ада
Ибо соблазны велики в своём разнообразии как никогда

Меня утомила работа.
Но, ещё больше — зарплата.

Правило счастливого сентября:

Мне хотелось бы написать одно слово — искренность.

Искренность во всём. В утреннем чае с душицей и смородиной, в каждом сказанном слове, в улыбке для незнакомых знакомых и наоборот, в прикосновениях друг к другу, и главное — к душам. Искренность в каждом мимолетном взгляде, в каждом робком движении плеч, в каждом уголке, отогнутом на странице книжки, и во всем тобой содеянном, сказанном и нерожденном.

Отдача. Полная, настоящая и совершенная. До последнего глотка, до самого сильного чувства! Полное отчуждение от всего ненастоящего и внешнего. Полное погружение в искренность чувства и правду.

Сентябрь он — про то, что внутри.

Я помню, мы на счастье ели клевер. То было всегда ранним августом. Отчего-то больше тогда мечталось и верилось в сказки.

Мы пили росную воду из чашечек крупного подорожника, что рос вдали от просёлочной дороги. Ходили босые по уже тронутой желтизной траве, она, немного колкая и жёсткая, — единственное, что я отчётливо помню из раннего августа в детстве. Остальное всё смазалось, превратилось в тонкие засветы на плёночных фотографиях и помнится теперь лишь отголоском и тихим эхом. Но я всё же помню…

Сладкий сок красной смородины и первые летающие паутинки в поле. Запутавшийся в волосах медовый ветер и кленовые большие серёжки, слетевшие на ровную гладь озера.

О раннем августе всегда выходит как-то нескладно. Будто маленький воробей учится щебету. Но с любовью большой и какой-то особенной нежностью. Потому, что люблю я его, да так, что слова теряются и превращаются в воздух. И плывет он мягким облаком над большим пшеничным полем, и в воздухе этом — тихая моя любовь.

Слюнтяй

Мать ее учила, что взрослые должны быть строгими. Ни соплей, ни слюней. Потому что жизнь суровая. Нельзя нюни распускать. И сама мать строгой была. Очень строгой.

Когда ей исполнилось годика четыре, мать поставила ее в угол. Потому что она расшалилась за столом и опрокинула кружку с молоком. Мать поставила в угол. Выходить долго не велела. Слезы на нее не действовали.

Ей казалось, что мать права. Когда выросла, то поняла: да, нужно быть суровой, как жизнь.

Вышла замуж. Муж слюнтяй. Ч…
… показать весь текст …

Индейским было лето, и пироги уже поплыли по небесным рекам.
Сидели в понедельник у дороги четыре несерьёзных человека.
Один — в широкой клетчатой рубахе. Совсем седой, хотя ещё не старый. Он рассуждал про вирусы и баги, любил попеть, но глупо без гитары. А может, без гитары он стеснялся и забывал слова любимых песен.
Пищал комар, мариновалось мясо в какой-то совершенно адской смеси.
Другой — прямой, красивый, загорелый, в бандане и с пацификом на майке. Сидел, из тонких веток делал стрелы. Так…
… показать весь текст …