Чтобы нарисовать картину жизни, Бог выдает человеку при рождении полотно и кисти, а вот краски — это то, что человек добывает кропотливым трудом и благими деяниями.

Покоя нет душе и нервам,
Сейчас опять, как в сорок первом,
Война идёт то здесь, то там,
Не по моим то всё мозгам.
Гибнут люди не солдаты,
Жёны, матери, ребятки,
Сколько можно воевать,
Не пора ли прекращать.
Разбомблённые дома
Мы можем заново отстроить,
А как вернуть все те тела,
Что ушли на небеса
И ищут там они покоя.
Страшно всем и вам, и мне,
… показать весь текст …

Ежели человек посетил твоё закулисье и побывал в личной гримёрке, то перед ним не стоит ставить спектакль и ломать комедию.

Не знаешь, кто звездатее: осенние психи, зимние коматозники, весенние — раненые Амуром, летние — утомленные солнцем.
Или, умиротворенные — спокойные, как удав.

У каждого вкуса своя академия плюсов. Градус красоты, цимус любви и изюминка праздничных событий.

Чёрное на белом,
Жизненный урок.
Белое на чёрном,
Траурный венок.

Два простейших цвета,
Но без них никак.
Ищущий ответа,
Видит свет и мрак.

Чёткость в каждом тексте,
И неважен фон.
Но смешай их вместе,
Будет серый тон.
… показать весь текст …

В тихом шёпоте…

В тихом шёпоте, в нежном шуршании,
Осень тАинство красок хранит,
Привкус скорого расставания,
Тихой грустью со мной говорит,

В тихом шёпоте листопада,
Затаённая к жизни любовь,
А мне многого и не надо,
Мы себя познаём в жизни вновь,

Нерадиво прочитана книга-
Через годы листая опять,
… показать весь текст …

Есть в осени прекрасная пора,
Когда природа, словно в ожиданье,
Не снега, а случайного тепла
Вся замирает, как перед прощаньем…
Тепло приходит, словно второпях,
Пытаясь сделать то, что не успело.
Цветочки убаюкать на полях,
Согреть кому-то мёрзнущее тело…
И листопада золотая шаль,
И водопад сверкающий дождливый,
И невообразимая печаль,
Пейзаж пустынный, оттого унылый…
Есть в осени прекрасная пора,
Предзимьем называется в народе,
… показать весь текст …

Осенним вечером в гостинице, вдвоём,
На грубых простынях привычно засыпая…
Мечтатель, где твой мир? Скиталец, где твой дом?
Не поздно ли искать искусственного рая?

Осенний крупный дождь стучится у окна,
Обои движутся под неподвижным взглядом.
Кто эта женщина? Зачем молчит она?
Зачем лежит она с тобою рядом?

Безлунным вечером, Бог знает где, вдвоём,
В удушии духов, над облаками дыма…
О том, что мы умрём. О том, что мы живём.
О том, как страшно всё. И как непоправимо.

Так бывает: ни сна, ни забвения,
Тени близкие бродят во мгле,
Спорь, не спорь, никакого сомнения,
«Смерть и время царят на земле».

Смерть и время. Добавим: страдание,
…Ну, а к утру, без повода, вдруг,
Счастьем горестным существования
Тихо светится что-то вокруг.

Кто-то стремится покорить вершину Эльбрус, а мне бы в гору подняться, дабы лицезреть одинокий и гордый эдельвейса цветок.

И до тех пор, пока поёт душа, и радуют мгновенья без печали, жизнь, несомненно, очень хороша — рассветами, которые встречали, звездой полуночной и шёпотом волны… И не было б заманчивее века,
избавь нас только, Боже, от войны, чтоб зверь не принял облик человека.

Жизнь — это вечность в миниатюре.

Истинный показатель цивилизации — не уровень богатства и образования, не величина городов, не обилие урожая, а облик человека, воспитываемого его страной.

Картины не должны быть слишком картинными.

Природу нельзя застигнуть неряшливой и полураздетой, она всегда прекрасна.

У человечества, как и у отдельного человека, с каждым возрастом приходят свои болезни.

Мысль — цветок, слово — завязь, деяние — плод.

Люди перестают интересовать нас, когда мы узнаем об их ограниченности. Как только вы сталкиваетесь с ограниченностью другого человека, с ним все кончено.

Музыка показывает человеку те возможности величия, которые есть в его душе.

Каждый человек искренен наедине с самим собой; лицемерие начинается, когда в комнату входит кто-то ещё.

Глаза многих людей обозревают луг, но не видят цветов.

«Возраст женщины ничего не значит. Лучшие мелодии исполняются на старых скрипках.»

Люди, желающие внушить ужас, тем самым показывают, что они трусы.

Слова на ветер,
Их много, словно листьев,
В осеннем парке.
Летают среди людей,
А завтра их не помнишь…