По самой кромке ноября скользя понуро,
Дождь просыпался и гулял в слезах по рамам.
И забредала осень в души, строя храмы,
И оставляла кем-то след в литературе.
А я у осени возьму тире и точки,
Стихи не пишутся порой у слабых женщин.
Звонки на сотовый- такие же листочки,
И с первым снегом их всё меньше, меньше, меньше.
Раз телефон молчит- то письма бесполезны,
Уже сломалось что-то в нас- в тебе то точно.
Вновь надвигается зимы спешащей бездна,
И мне одной в постели не согреться ночью…