…однажды опора выскользнет из-под ног
 и запах жасмина накроет тебя волнами… 
 Душно, родная. Ночь подкатилась под бок.
 Это время, знаю, нарочно придумал Бог,
 чтоб собирать открытки, стихи и камни.
 Когда город изгибами улиц врастает в туман,
 мне кажется, что шумит в голове не виски,
 а дышит прибоем мой внутренний океан.
 Неоновый свет разбивается в соль и брызги,
 и вот уже нет ни комнаты, ни земли.
 В туманных фиордах тоскливо поют сирены.
 И у причалов усталые корабли
 ложатся горячим брюхом в морскую пену.