В детстве кажется, что жизнь просто плетётся, ползёт. Быстрее бы вырасти!
В юности-вроде идёт нормально и, кажется, что так будет вечно-застрять бы тут подольше, а лучше навечно. Это другие только могут стареть, а я никогда!
В среднем возрасте порой забываешь следить за её скоростью-не до того, некогда или лень. Идёт не спеша и ладно.
И вот приходит время, когда понимаешь, что жизнь не ползла, не шла и не стояла, а летела, причём всегда.

а жизнь ведь пролетает моментально,
но, не всегда хватает силы воли.
мы часто говорим, что всё нормально,
а ночью —
задыхаемся от боли…

Остановите время… я сойду…
Я постою немножечко в сторонке,
Послушаю я смех ребячий звонкий,
И как заквакают лягушки на пруду…
.ну, можно, я хоть на немножечко сойду?

А есть у вас и в прошлое маршрут?
На лет пятнадцать можно в нём отъехать?
Вот сколько было б радости и смеха —
Мне появиться там, помолодевшей вдруг!
Нет! Я считаю, должен быть такой маршрут!

Не остановите? И быть не должен, нет?
Обидно. жаль… и как-то так… прискорбно…
… показать весь текст …

Каждый сам творец своей истории и знает, где поставить точку,
а где — многоточия…

Спасибо, жизнь, за то что я живу! За дней моих прекрасные мгновенья! За дождь, за снег, зелёную траву… За тишину, за птиц весёлых пенье. Спасибо, жизнь, за радость и печаль. За то, что не была я слишком гордой. Что научила ты меня прощать. Спасибо, что порой бываешь строгой. Спасибо, жизнь, что я себя нашла, Когда моей души запели струны. И что во мне любовь всегда жива! И с нею в сердце я останусь юной… Спасибо, жизнь, за дружбу и врагов. Я на ошибках многому училась. Кто рядом был, и тех, кто не со мной, Но за которых я всегда молилась! Спасибо, жизнь, за тысячи минут Счастливых! Я во всём их находила. За облака, что по небу плывут… За радости, что ты мне приносила! Спасибо жизнь, что многое начать Мне предстоит. Познать и научиться. За то, что есть ещё, о чём мечтать! За то, что есть к чему стремиться…

Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.
Глаза открываешь — восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе — осень,
Прилёг отдохнуть… ну, да…
Но есть у меня, припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время течёт назад,
Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из былин,
… показать весь текст …

Не прожить дважды, но успеть можно
Угадать важность, разглядеть ложность,
Всех простить разом, тем признать право
Поступать разно, тоже быть правым.
Сбросить лоск моды, выбрать плащ проще,
Разрешать чаще, запрещать жестче.
Не просить много, видеть смысл в малом
И любить сильно. Ни за что. Даром.

Люблю, когда в голове воцаряется «священное безмолвие». Когда умолкают голоса, пусть я даже и не против их послушать. Когда тихо, кажется, и дышишь размереннее и глубже, движения немного ленивые, плавно-медленные, хочется их глубже прочувствовать, лучше распробовать. Дивное ощущение, словно, плывя, остановился, перевернулся на спину, чтобы перевести дыхание, лежишь, покачиваясь на поверхности воды. Жизни. И не можешь нащупать, где тот предел, за которым наступил покой. Да и не хочешь. Сейчас — э…
… показать весь текст …

Он ошибся. Время шло, а боль не ослабевала. Напротив, мучила еще сильней, оборачивалась холодной, безобразной пыткой. Прежде одиночество было безликим, и он никогда не думал, что хоть один человек, войдя в его жизнь, мог бы принести ему исцеление. Теперь же у одиночества было имя…

В каждом из нас есть что-то такое — хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. Мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. Как птица в старой кельтской легенде: бросается грудью на терновый шип, и с пронзенным сердцем исходит песней и умирает. Она не может иначе, такая ее судьба. Пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделали первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить. Каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал ничего прекраснее. Мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего это нам будет стоить. А потом только и остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.

Лучшие из нас обретают силу в минуту испытания.

Тот кому нечего терять, может всего добиться, того кто не чувствует боли -ничего не ранит.(Поющие в терновнике)

1) Наверное, в нас живёт демон разрушения, всегда хочется переворошить огонь. Это лишь ускоряет конец. Но какой красивый конец!

2) Никто не ценит того, чего слишком много. У нас тут в избытке овцы, а в городе — люди.

3) Каким блаженством было бы хоть раз в жизни не скрывать того, что чувствуешь! Но привычная выучка и благоразумие въелись ему в плоть и кровь.

4) Этот тонкий изощренный ум не догадывался, что видимая откровенность может оказаться куда лживее любой уклончивости.

5) Со стыдом, с …
… показать весь текст …

Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет её кинуться на остриё и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поёт, поёт до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвётся дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, — мы знаем. Мы понимаем. И всё равно — грудью на тернии. Так будет всегда.

Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.

Случайностей не бывает. Всё правильно именно так, как оно есть. Ошибок не бывает. Вы находитесь в правильном для вас месте и переживаете опыт, необходимый для вас. Нет ничего неправильного.
Когда вы начнете понимать это, вы осознаете, что Вселенная не наказывает вас, что нет Бога, который наказывает вас, что нет Мира, который против вас. Вещи кажутся случающимися в ваших жизнях, потому что это необходимо для вашего духовного раскрытия в это время. То, что кажется плохим, на самом деле скрытое благословение.

Они уходят, оставляя боль и слезы.
Они уходят в мир, где есть покой и тишина.
И не вернуться больше, и не скажут слово.
И в этом ведь не наша, и не ихняя вина.

Они уходят, оставляя фото нам на память.
Листая каждый раз семейный свой альбом.
Мы вспоминаем, и конечно понимаем.
Что больше не вернутся в наш они родимый дом.

И как же грустно на душе, когда их нету не рядом.
Как жаль, что им приходиться так рано уходить.
Лишь только богу все давно уже известно
Когда нам умирать и сколько жить.

Иногда, чтобы продолжать жить, нужно найти точку отсчета.
Ту новую и неожиданную эмоцию, от которой в тебе снова родится что-то важное и значительное — то, из-за чего ты в очередной раз вздрогнешь и захочешь идти дальше.

Каждый момент свят, потому что в нём нет времени. Каждый вдох свят, потому что он единственный. Каждое чувство достойно вашего внимания, потому что это полное и неповторимое выражение самой жизни.

«Когда я прощаю,
Я выбрасываю за борт своё право мстить.
Я открываю дверь для благоприятных возможностей
Начать всё сначала».
Десмонд Туту

Прощение — это потеря отделённого себя, который цепляется за то, что кто-то виноват в его несчастии.
Отделённое «я» видит прощение окончательной слабостью, совершенным провалом. Когда мы наследуем нашу идентичность из прошлого, мы всегда будем бояться отпустить наши истории. Кем бы мы были без времени? «Ничем»? А как же «наша позиция»?

Но прощение не слабос…
… показать весь текст …