Тогда, на «Титанике»,
в панике,
в каком-то предбаннике,
телами,
губами бесстыжими,
но честными, без напускного.
мы оба не выжили.
но каждому хочется снова.

К зубам ириски насмерть прилипали,
В подарках попадался мандарин.
До очумелки мы в мороз гуляли,
Сгущёнку в банке ставили варить.
Сейчас конфеты зубы не ломают,
И в мандаринах недостатка нет…
Но отчего же — я не понимаю —
С тоской смотрю на фото давних лет?

Всё кругом кричат: «Будь собой! Это главное!»
Ну вот я — как есть. Старая зануда и пессимистка. Или молодая дурочка. Или вредная человеконенавистница. Или вообще мужик- извращенец. Опять не нравится! Что не так-то? Сами же кричали?

Одиночество кроется в нас самих, кроится загодя и не всегда одним портным, но всегда на вырост…

Я обращаюсь к отцам дочерей,
Голос мой вовсе не крик:
Балуйте, помните ваших детей,
Эти улыбки как миг!

Дочери каждой так нужен отец,
Нужен без всяких причин.
Папа — святое для детских сердец,
Папа — он только один.

Папа — поддержка для каждой семьи,
Папа — второе крыло.
…Папа, гордись поскорей дочерьми!
Им без тебя тяжело…

Человек — это целая книга… И каждый читает ее по-своему.

Прохожие могут заглядеться на ее обложку и даже «определить» человека по названию книги.

Знакомые пролистают несколько страниц, а после поставят ее на пыльную книжную полку.

Друзья обратят внимание на начало, кульминацию и концовку… и даже начнут уверять, что поняли смысл. Редкий друг прочтет книгу полностью, но на этом и закончится познание тебя…

И только любящий человек отважится прочитать тебя от корки до корки.

Он не пожалеет уделить свое время на введение и сделать акцент на сноски.

Он будет не только читать текст, но и понимать, что написано между строк…
… показать весь текст …

В детстве снега большие,
Небо так высоко,
Ели сплошь голубые,
Дышится так легко!
Радость при каждой встрече,
Дружба всегда на век,
Сказочный каждый вечер,
И нескончаем смех,
Речка, деревья, солнце,
Бисер и кружева,
Кот сторожит оконце,
Мама ещё жива,
Столько чудес таится,
Хочешь и не объять!
… показать весь текст …

Призову из снов небесных
в час смятенья свет луны!
В грозовых раскатах летних
растворюсь под зов струны.
Превращусь в дыханье мифов
среди вечности излук
и проснусь в объятьях лика —
моей светлой МУЗЫ рук.

А я ничья… Я — Женщина дождя,
Сквозь пальцы ускользающая тайна.
А я мечта — твоя и не твоя…
И призрачна, и, как никто, реальна.

То ураган, где чувства, вперехлёст,
Ломая мачты, рвут на части парус…
Полночный свет размытых грёз и звёзд,
Разбросанных по небу, как попало.

Родная и чужая… — не твоя.
Озёра глаз — с туманом давних вёсен.
Уйдёт — не спросит Женщина дождя…
Принцесса, Королева, Леди Осень.
… показать весь текст …

я пыталась и кройкою, и шитьем.
и спиртным, и рассолами огуречными…
по ночам хоронила себя живьем.
по утрам вылетала опять на встречную.

я пыталась и осенью, и весной.
я пыталась молчанием и звонками…
по ночам засыпать в тишине одной
по утрам лицо закрывать руками.

я пыталась релаксами и работой
я молилась и дьяволу, и богам.
получалось… с трудом… только по субботам
и совсем не сросталось по четвергам.
… показать весь текст …

Очень высокий парус, ловящий самый быстрый ветер,
Можно ставить, только после того, как готов соразмерный
Парусу киль, состоящий из опыта ошибок, поражений, заблуждений…
Иначе в голову надует такого…
Что перевернёт и утопит.

Встречи, проводы, дорога.
Убегающие дни.
Утром снова веришь в Бога,
просишь небо: — подожди,
разгадай её улыбку.,
выдай пропуск в звездный Рай,
и исправь зимы ошибку.
Мне зимою нужен Май.
---
Я не верю в цены торга
и в оценки за рубли.
Люди пишут от восторга
на стене свои стихи.
Перекрестки разговоров.
… показать весь текст …

В истории существует лишь два вида целеустремлённых людей. История первых, заканчивается на ближайшем кладбище, история вторых, начинается с того же места.

Самое красноречивое и самое выразительное на свете — это молчание… Но как редко и трудно принимают его по достоинству его…

«Я иногда думаю — как же пи@дец тяжело быть нами, долбаным поколением Х, рожденным, согласно Википедии, до 80 года, но по моим наблюдениям — эдак до 85.
Бедные мы, бедные. Нам даже прозвища нет: есть бумеры, миллениалы, зумеры, альфы — и только мы, потерянное поколение, никак не называемся, хотя так и тянет продолжить как на заборе написано — Х**вое поколение, да.
Мы — дети людей, выросших в уверенности в завтрашнем дне: в их стабильном мире существовало распределение после института, стандарт…
… показать весь текст …

И вновь два шага до зимы…
Опять душа покоя ищет,
Опять на перепутье мы,
А за окошком ветер свищет…
Опять метель и фонари
Как факел путь нам освещают,
И снова снег и снегири,
Мороз и стужу предвещают…
И снова будем ждать весну,
Как будто нечем нам заняться,
Сугробы до тепла уснут,
Чтобы потом водою статься.
И, согреваясь второпях,
От холода и в непогоду
… показать весь текст …

Убежит, как вода из ладоней,
Улетит, словно в осень листва…
И захочешь догнать — не догонишь,
И уже не найдёшь никогда.

Время молча закроет порталы,
Обнулив шансы будущих встреч;
В наказанье лишь память оставив
С тем, что мы не сумели сберечь.

Смоет дождь все следы на дорогах,
Что не смоет — снега заметут…
А для счастья-то нужно не много:
Возвращаться туда, где нас ждут.
… показать весь текст …

Одна девочка пошла выносить мусор. Пакет набрался огромный, тащить было тяжело. Выкинула его, но… легче не стало. Все равно будто камни на плечах, да и внутри все какое-то каменное.

Тогда она постояла, поразмыслила и вывалила в мусорный бак полдюжины давних обид (те лишь занимали место и не приносили пользы). Прислушалась к себе, дернула плечом и бросила туда же сожаления о том, что когда-то могло быть.
Совсем осмелев, собрала в кучу ожидания, и отправила в мусор чужие, а затем и свои. Аккурат…
… показать весь текст …

Нас друг от друга обиды только удаляют…

Чем меньше думаешь, тем больше у тебя единомышленников.