Так это странно: жить под общей крышей, но друг о друге ни черта не знать.
Друг друга никогда ни в чем не слышать, деля ночами общую кровать.
Так это страшно: годы — с незнакомцем.
Так страшно: жизнь в звенящей пустоте.
На пальцах одинаковые кольца, но пальцы и чужие, и нете.
И не о чем смеяться вечерами.
И не о чем молчать и говорить.
Зачем вообще когда-то начинали они такой вот страшный общий быт?
И вроде, как у всех: семья и дети.
Весной на дачу, в пятницу в кабак.
Но стены дома им — как прутья клети, и вечная тюрьма их крепкий брак.
В уютных окнах одиночных камер течёт своя размеренная жизнь.
Как здорово, что это всё — не с нами.
Как страшно, что могли мы не найтись

в лужах отражаются дома,
брызги под колесами резвятся,
впереди холодная зима,
сложных мыслей масса комбинаций.
осень разлетелась по земле,
все забрызгав разноцветной краской,
я учусь о прошлом не жалеть,
ветер же с людей срывает маски.
в воздухе кофейный аромат,
ярких листьев смелые полеты,
в лужах отражаются дома,
а в домах все также ждут кого-то…

Опять случайно встретились в сети…
Пересеклись картинки с надписью «в онлайне» …
Он — тот, что в сердце был все эти дни…
Она — та, что была Его лишь тайной…
Лишь краткое «привет» и «как дела».
А так хотелось написать, а помнишь…
Он похвалил стихи: «чудесно, как всегда»…
Когда-то ведь писала для Него лишь…
Но время вспять не повернуть, увы не боги…
Могли быть вместе… Порознь — Он — Она…
Пересеклись наверно их дороги…
Лишь потому, что захотела так судьба.
Они друзьями бывшими не будут…
Кто струны сердца трогал — не друзья…
… показать весь текст …

Ни о чем я не жалею,
Никого ни с кем не сравниваю.
Я тобою не болею,
Я тобою выздоравливаю.

Это будут по-старомодному, от руки написанные письма. На бумаге. В конвертах, края которых увлажнены моей слюной, с криво приклеенной маркой, за которой пришлось отстоять в очереди на почте, с нормальным адресом, в котором есть улица и номер дома, а не с идиотским названием какого-то сервера. Это будут настоящие письма, к которым в порыве нежности можно прикоснуться губами, а в приступе злобы порвать их в клочки, в страшном секрете поспешно спрятать ото всех в запираемом на ключик металлическом ящике в подвале или носить с собой и обращаться к ним, когда одолевает грусть и ускользает надежда. Самые настоящие письма, которые в крайнем случае можно просто сжечь. А если не сжечь, то через много лет открыть их заново. Ведь у старых писем есть одно неоспоримое преимущество: на них не надо отвечать. Письма…

Ну вот и все! Я очнулась как будто…
Прощай… моя безумная любовь…
Мне надоело прыгать вниз без парашюта…
Скользить по льду мне надоело без коньков…
Мне надоело падать… падать больно…
Потом опять вставать… идти с трудом…
Ты ядом напоил меня невольно…
И жизнь мою ты превратил в дурдом…
Чего-то ждать мне постоянно надоело…
Ждать встреч с тобой… и ждать твоих звонков…
Я цепи разорву… пускай не смело…
Но все же вырвусь… из твоих оков!!!

Постскриптум — место в письме, которое является главным, но притворяется второстепенным.

Пишу тебе … последнее письмо…
Последнее… прощальное посланье…
Я уезжаю … очень далеко…
Только куда… пока еще не знаю…
Я уезжаю… чтоб себя спасти…
Чтоб снова жизнь свою… начать сначала…
Чтоб дальше… я смогла… вперед идти…
А не сидеть… у твоего причала…
Я уезжаю далеко… там нет тебя…
А значит… и умрет моя надежда…
Я убегаю от тебя… и от себя…
Прости… что поступаю как невежда…
Прости… что не могу так больше жить…
Мне надоело ждать наших свиданий…
… показать весь текст …

Человек любит убивать время. Время, тоже в долгу не остаётся.

Люди, которые показывают свои чувства,
вовсе не слабы, глупы или наивны.
Они настолько сильны,
что не нуждаются в маске…

Методом исключения можно достичь стройного одиночества.

Скользила ночь почти беззвучно,
Присев поэту на жакет.
Застыли «каменные» тучи,
Прикрыв спиною лунный свет.

И струн волнующая тайна,
Срывает нежность тишины.
Всё это вовсе не случайно,
Всему виною наши сны.

Где вновь ложатся нити-строки…
Стихов, да в тонкую тетрадь.
И преподносит жизнь уроки,
В которой хочется летать.
… показать весь текст …

Как просто жить — вечно ума не хватает, а как быть несчастливым — так переизбыток.

Не игнорируй осени приход,
Ее и так почти никто не любит,
И сентября почти никто не ждёт,
О как порою безразличны люди…

А я люблю ее который год подряд,
Хотя бы для того, чтоб извиниться
За каждый равнодушный, грустный взгляд,
За тень тоски на загорелых лицах

Не проклинай осенние дожди,
Не жалуйся на ветер и на тучи!
Все лучшее, обычно, впереди,
Но день сегодняшний уже по праву лучший
… показать весь текст …

Утро вечера мудренее
Ночь вообще альтер эго дня
Это чувство соприкосновенья
Виртуально как ты и я
Улыбнешься, прочтешь-
— Как сложно,
Просто осень грустит, малыш…
Сочинишь пару строчек может-
Вспомнишь-«небо, каштан, Париж» …

Я отвечу тебе не сразу
И о чем печаль промолчу
Одинокая роза в вазе
Раздувает тоски свечу…
… показать весь текст …

Не бывает лучших или худших времён
Мы просто лучше или хуже воспринимаем
Радостную сторону всего что нас окружает.

Прекрасны лишь мгновения у жизни, всё остальное — просто суета.

Всю жизнь люблю. А чем ещё заняться?

я сегодня тебя нарисую…
с чашкой кофе встречая рассвет
ободок обожгу поцелуем
и мурлыкну тихонько-«привет!»

с акварельно-прозрачной полоски
улыбнешься, посмотришь в лицо…
и пейзаж совершенно не броский
засверкает во все полотно

сваришь кофе и молча закуришь,
проскочив три десятка миров
обожжешь ободок поцелуем-
-здравствуй, Ежик, твой кофе готов!
… показать весь текст …

Что будет — радость или боль —
Предвидеть мы не в состоянии,
Ведь у судьбы немая роль.
Не милость ли в ее молчании?