Я не понимаю определения «жизнь прошла», она прошла когда крышку гроба заколотили, а до того живи людям на радость и себе в удовольствие.

Есть свечи с холодным воском,
Сгорающие дотла,
А есть парафин с пепла горсткой
Тающего до утра.

Нет разницы меж этой горсткой
И воском, и светом луча
Для нас, все видавших уж в прошлом,
Одно слово: это — свеча.

Картина бывает наброском,
Желания сродни мечтам,
Мужчину можно подростком
Прозвать в сорок лет с плеча.
… показать весь текст …

Околдовал осенний листопад.
Машу тебе, а сердце замирает,
На юг куда-то птицы улетают,
И все слова как-будто невпопад.

Мы расстаёмся — это не беда!
Любить и помнить я не обещаю,
Но ты вернёшься (где-то
в конце мая) с лучами солнца…
Встретимся тогда!

Счастье это когда с нетерпением ждешь завтрашнего дня,
И не можешь заснуть по ночам.

Просто ей нравится удивлять тебя. Ты часто думаешь, что она испугается, что не пойдёт за тобой.
Но она… она ступает за тобой прямиком в твою тьму, по тропе самых извращённых желаний. Она ступает за тобой в твой мир, нарушая уверенно и дерзко тишину твоего тёмного одиночества шелестом своих крыльев, словно тёмный ангел сброшенный с небес.
Ангел, наконец решивший познать и пройти вместе все круги адского наслаждения. Да, она идёт, мягкой поступью дикой кошки, которая бежит за вкусным лакомством, за новой дозой безумия. Ей нравится пить блеск твоих глаз, в которых светится приятное удивление. Ей нравится удивлять тебя вновь и вновь. Это как наркотик, хочется ещё, и ещё больше.
И в награду ей: «Умница, моя девочка!» А в награду ему её улыбка, и её довольный голос, как бальзам на все жизненные шрамы.

Когда любимая Женщина далеко, то о таком мужчине точно можно сказать — не все дома…)))

Хороший человек — не тот, кто сделал шо-нить хорошее, а тот, кто пока (!) не сделал ничего плохого.

(Т) Все, что пытаешься стереть из памяти, остается на совести.

А море сегодня не то чтобы, но холодней,
И солнце, вчера еще пылкое, греет не очень.
Прибрежные скалы с уступами стали пестрей,
Пришла, побережья касаясь, багряная осень.

Играет волнами, кидая на камни бриз,
И в горы летит по самым верхушкам сосен.
По ласковой пене, в объятьях хрустальных брызг,
Идет, побережья касаясь, багряная осень.

Срывает с ветвей в листве восковой инжир,
Восточные сладости в лавках детишкам просит.
А ночью под стук дождя за окном дрожит,
Но все же идет, побережья касаясь, осень.

закрыть глаза… и падать в Осень…
и полюбить сезон дождей,
сентябрь не вдруг, а плавно очень
касается души твоей

на плечи плащ тебе накинет…
ты вспомнишь про любимый зонт…
и незаметно лето сгинет
и улетит за горизонт…

и будешь ты дышать ветрами,
и с головою — в листопад
ты будешь говорить, стихами…
смеяться… плакать невпопад
… показать весь текст …

Я знаю, что ты, не вернёшься,
В пугающий занавес страха…
Молчат каблуки, вновь смеёшься,
От жизни, что вовсе не сахар.

Скользят по ступеням секунды,
Доверие скинули в пропасть…
А мысли и вовсе абсурдны,
Как в воздухе ржавая лопасть.

И сколько осталось? Неясно…
Итог перечёркнутый свыше.
Нам всё изменить не подвластно,
Ведь Бог нас представьте не слышит.
… показать весь текст …

Все же здесь необычно,
Даже пусть дождь и мы под зонтом.
Ветер по берегу рыщет,
Лодочник бродит, укрывшись плащем.
Гавань в тумане белом,
Прячет судов величавых стан.
Чайки спустились с неба,
Кажется, все на своих местах.

Светит маяк с утеса,
Ждет корабли, что причалят в порт.
Под облаками осень
Звездный готовит зажечь эскорт.
Август, но нет печали
… показать весь текст …

Бывает же созвучие души,
Тебя с полслова понимают
Когда ты знаешь и спешишь,
Туда, где огонёк мигает.

Нет, это не любовь, совсем иное,
Но светлое такое притяжение.
Когда ты невзначай в другом
Своё находишь отражение.

И так же слышишь сердца стук,
И лёгкое дыханье рядом.
Нет, не любовь, а просто друг,
Влюбляться-нет, в него не надо.
… показать весь текст …

Там, где земля сливается с небом… я чувствую запах трав зрелости южного лета,
ловлю отчуждённость в мягкости ветра, свет струящийся в ровном рассвете.
Комната с видом на бесконечность. Знаю, как расставлена мебель, и как
прекрасен в полотнах Дега, и как ляжет на берег, вон та, голубая волна.
Приблизишься ты, обнимешь__ поцелуем накроешь уста.

Я властью твоей упиваюсь__ трогай меня, чувствуй всем телом, вживайся… знаю ведь,
что и как замышляешь с утра. Закрываю томно глаза, небо твоё целую,
звёзды цвета лазури и серебра. Скажи, наконец-то, что я навсегда,
а где-то там ниже этого «потолка», пусть будет чья-то земля___
боюсь, отрывать глаза… вдруг ты__ отпустишь меня___

Si non confectus, non reficiat. Не сломано — не чини.

Со мной происходит истерика или жизнь, энтузиазм, похожий на суицид. Я не держусь, а ты продолжай, держись, чтобы святым отцам не отдать концы. Мы молодцы — смеёмся, идём в кино, вечерами считаем пропущенные звонки. У нас нет сердец, зато есть глазное дно, стальные нервы, смещенные позвонки. Каждый готов — задачу, вопрос и блок, каждый стремится остаться в живых с утра. Давай успокоим внутренний диалог — аэропорт, билеты, давно пора.
Со мной происходит посадка, полет, привет, со мной происходят любимые города, за самой тёмной ночью приходит свет, за каждым прощай начинается навсегда.

Перечеркну я все, что выдумал.
вечерний сумрак без тебя,
разлуку медленно отсчитывал
под ритмы песен сентября.

ночной прохладой завораживал,
огнем костра в ночи трещал,
дождями лето выпроваживал
и ничего не обещал…

Хрен посеешь, хрень пожнёшь.

Не люблю злых людей. и цветы в упаковке.
Не люблю тишину. от которой неловко.
Февраль не люблю. за его бесконечность.
Зимний холод. и неЧеловечность.
Не люблю провожать. даже если вернутся.
Не люблю миражи. к ним нельзя прикоснуться.
И воздушные замки. иллюзий пустых.
Что люблю?..
Очень мало. и много. СВОИХ…

15 мая исполнилось 125 лет со дня рождения Михаила Афанасьевича Булгакова, выдающегося русского писателя и драматурга, автора «Белой гвардии», «Записок юного врача» и «Собачьего сердца», «Дней Турбиных», «Зойкиной квартиры» и «Бега»… И, конечно же, «Мастера и Маргариты», романа, над которым писатель, уже неизлечимо больной, продолжал работать до последнего дня своей жизни…

Даже на пороге смерти Михаил Афанасьевич не прекращал шлифовать одно из самых таинственных произведений русской литературы…
… показать весь текст …