Тоска — когда заняться нечем.

Моя мама говорила:"Если настроение зависит от погоды, то человек вырос… Детям всё равно, они радуются каждому дню.)"

Самое важное происходит постоянно.
Просто жизнь)

Очень трудно понять человека в сети… Ты не видишь его глаз, его жестов, позы. Ты не знаешь, думает ли над твоими словами, или просто пробегает взглядом… Пьет ли в это время задумчиво чай, или разглядывает себя в зеркало. Это просто слова и буквы… И лишь, если они коснутся твоего сердца, вдруг совпадут с твоими мыслями, всё соединится в сознании: слова- мысли- человек по ту сторону экрана…

Хочешь, чтоб тебя заподозрили в хитрости — скажи, что ты — простой человек.

У каждого окна свой взгляд на мир…

На березке еще не опавшие листья.
А в лучах фонаря рассыпается снег.
Пусть зима без сомнений пока еще гостья.
Но уже набирает свой долгий забег.

Она пишет еще свою новую сказку.
И рисунки готовит на общий показ.
У нее лишь одна — белоснежная краска.
Но шедеврами снова порадует глаз.

Вьюжит и ворожит небывалую нежность.
Кротко холодом входит в густые леса.
И как будто играет свою безмятежность.
Вот такая она чародейка — Зима.

как хрупкость паутин
как красота заката
последние цветы
прелестны и нежны
… как хочется спасти
и вырвать из объятий
бездушных холодов
последние цветы

наивные цветы
как символ кроткой веры
закружится метель
к земле прижмет кусты
последние цветы
… показать весь текст …

Так долго ждал тебя, родная,
Но очень верил, что дождусь.
И ты нашлась ! Теперь я знаю —
Быть очень нежной может грусть…

Печаль моя от флажолета
Октавы пятой ноты соль…
С тобой расстались бабьим летом…
Ты исполняешь чью-то роль …

А режиссер когда отпустит
Тебя ко мне? …Не унывай! -
Твержу себе… и нежной грустью
Себе разбавил терпкий чай …
… показать весь текст …

Не для красивого словца
И перлов мелких как перловка,
Скажу и пусть плюют мне в спину
Сто тысяч нудных правдорубов!
Сточив о жизнь до десен зубы,
Отец ответствует за сына,
Но здесь и скрыт тот гвоздь издевки —
Сын не в ответе за отца!

Она не придет — её разорвали собаки,
Арматурой забили скинхеды,
Надломился предательский лёд…
Её руки подготовлены не были к драке,
И она не желала победы.
Я теперь буду вместо неё.

Она плавает в формалине:
Несовершенство линий
Движется постепенно.
У меня её лицо, её имя;
Свитер такой же синий…
Никто не заметит подмены.
… показать весь текст …

Она пишет дневник бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. Она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на миг — самой счастливой. Она рассказывает, как пахнет небо. Она дрожит от восторга и поёт о любви. Она пишет дневник бабочки, а я, я не читаю его. Я курю в окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.

Самые опасные люди — которые НИКОГДА ни с кем не боролись. По их словам. Особенно писатели. Они либо побороли себя и скоро взорвутся, либо воткнут нож в спину.

Скажи мне вновь, что любишь ты.
Твою улыбку, голос милый,
Когда вдвоём танцуем мы,
А за окном кружит метель!

А я люблю твои черты,
Ещё в твоей укрыться тени,
Когда нещадная жара,
Когда ты шепчешь моё имя!

Иногда, чтоб добраться до цели, надо начать все с начала.

Из детства я вынесла свой собственный критерий смелости. И определением этого критерия стал поступок моей мамы. Поступок, корнями вросший в моё сердце.

Я люблю весну, особенно месяц май. Майские вечера удивительны. Весна буйствует в своём цветении. Воздух пропитан ароматом липового цвета, сирени, ландышей. Мы с мамой и младшей сестрой гуляли по вечернему городу, наслаждаясь весенним теплом. Спать не хотелось совершенно и наше возвращение домой припозднилось. Подходя к нашему дому, услышали угр…
… показать весь текст …

На стертой брусчатке мелькают
Безликие люди с утра.
Проносятся они без оглядки,
Кто куда.

На лавке, сжавшись от хлада
И потирая глаза,
Бормочут не переставая
Два бедняка.

А кто-то уже у парадной
Кивает кому-то слегка.
И в души надежду вселяют
Залитые солнцем купола.
… показать весь текст …

Сколько колыбельных, а никто не спит,
Голос оборвётся стебельком травы.
Ночью пролетает над заводом кит,
И летит вдоль улиц стынущей Москвы.
Он почти невидим, он почти что дым,
Но поднимешь к небу сонные глаза,
Кит посмотрит строго из таких глубин,
Где закаты зреют и гудит гроза.

Но у нас над крышей — звезды и огни
Спутников далёких. Тишина и снег.
Здесь не спим спокойно только мы одни:
Колыбельный шёпот, грустный человек.
… показать весь текст …

Себя прощать мы любим сразу…