Да какой же тут к черту
март, когда пустота у тебя
внутри, когда и не жизнь,
и не мат, и не пат, и ни шагу в дамки, и не горит
на окне свеча, а под
ребрами холодно, как в аду.
Каждый день повторяешь,
глядя в пустой очаг: жду
тебя, милый мой, только
тебя и жду.
А март не идет, он где-то
застрял, у него какой-то
небесный план, он не все
патроны еще отстрелял, не все номера прошел. И ты мерзнешь здесь без него, и тебе хорошо и так. Ты давно уже веришь в то,